lunes, 29 de junio de 2009

Descanso de 14 días y propuesta de lectura

Se escribe siempre al filo de la nada.

Edmon Jábes

---- ---- Esta cita que emerge desde un texto ensayístico de Eduardo Milán me acompañará estos próximos 15 días en Sierra Mágina, por donde me perderé con la familia y los libros.  De Kafka al mismísimo Valèry, de Eduardo Milán a Antonio Gamoneda, de la poesía árabe al neobarroso, de La Marcha de los 150.000.000 a Cerval, de los paisajes aceituneros a la blancura de cal en las fachadas jienenses todo apunta a un abisal y deseado errar por la inútilidad y la escucha. No exento, entre asueto y siesta, de un buen llantar y mejor compañía. Nos vemos a partir del 14 de julio por acá, de nuevo. Aprovecho para dejaros otro texto, ahora de Raúl Zurita, que también confluye por la gracia de Eduardo Milán,

Vuestro Víktor

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El infierno y el paraiso no le pertenecen ya a las palabras porque su vacío está ya en el corazón mismo del lenguaje. Ese vacío lo llenan cuerpos vivos y en el torrente de los poemas, de toda literatura, de cualquier palabra, esos cuerpos buscan la orilla de su nuevo mundo. Plantearlo así es volver a dimensionar la envergadura moral del acto de escribir. No se escribe sólo por un presente o un futuro, se escribe fundamentalmente en función de la correción del pasado al que se le da la posibilidad de la resurrección. Es allí donde todos los derrotados, caídos, arrasados y penitentes del lenguaje humano, en el cual nos está privada la felicidad, vuelven a encontrar sus destinos negados.

Zurita



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sábado, 27 de junio de 2009

LORENA: una mujer habla sobre la tapia de un hogar de huérfanos

--- -- Una mujer habla sobre la tapia de un hogar de huérfanos, --- levanta los brazos y sólo la luz analiza su vértigo, las piernas enloquecen y se frena el aire sobre la boca de la mujer y los niños abajo juegan, pelean por un camión de bomberos amarillo óxido de lucha y de mocos y de humedad en las manos. Una mujer calumnia y tres soldados sellan con cemento las plantas de sus pies, abandonan al animal -- otro huérfano. Lorena cuyo blog esta construido sobre textos poéticos y reflexiones abiertas a diálogo es una pacifista antisocial y poeta que intervino ayer por invitación de Las Pandoras a leer en el Círculo de Bellas Artes de valencia en lo que llevan Eddie (J.Bermúdez), pedro verdejo y otros compas desarrollando en torno a las emergentes y heterodoxas voces poéticas, tertulias, grupos o solitarios de hoy en nuestra Valencia (y más allá, claro) Lo que ellá dice de sí misma en el Blog: Loredhi es una pacifista antisocial que sueña en blanco y negro. En las noches de insomnio Loredhi hunde la cabeza en una almohada que no le convence y estira las piernas, y patea tan fuerte el colchón que hasta la cama tiembla. Y es entonces cuando un humano que vive abajo golpea el techo con el palo de su escoba. Y es entonces cuando Loredhi sonríe y se duerme. Y es entonces cuando Loredhi se siente una medio cabrona que, aunque sea en blanco y negro, sueña.

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viernes, 26 de junio de 2009

EDUARDO MILAN: dos poemas inéditos de Capitular nunca

 

 

 

pares del reino

aunque el reino sea este reino de qué

suena que suena, parece que parece

un solo río, bienvenidos

 

reino real de latinoamérica

AVE MAYÚSCULA

declinados en hormigas –pero limpios

 

listos para el cuadro siguiente

 

 

 

*

 

 

lo vulnerable víctima del tiempo

bulto arrojado a la sombra

fuera de vista, de mirada

sin contorno definido, fluido

 

la nitidez de un centro de mesa

peras, papaya, plátanos

-dejé las ciruelas por un tiempo-

cubiertos de un mantel a cuadros rojos

escena que domina el palco

una claridad que algo calca, no sé qué

al pie del cual caen dos enamorados

 

lo eterno, fuerte, ahí se ve

 



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martes, 23 de junio de 2009

JUAN CARLOS MESTRE: ROJA INTEMPERIE (Una aproximación a su poética, de Antonio Méndez Rubio. Marzo 2009)

ROJA INTEMPERIE

 

 

 

¿Por qué, ante la poesía de Juan Carlos Mestre, la primera respuesta de uno es una respuesta de gratitud? ¿Qué nos mantiene atentos, como pendientes de un recorrido en vilo, que, además de su trabajo como artista visual, se reúne en los poemarios: Siete poemas escritos junto a la lluvia (1982), La visita de Safo (1983), Antífona del otoño en el Valle del Bierzo (Premio Adonáis 1985; 2003), Las páginas del fuego (1987), La poesía ha caído en desgracia (Premio Jaime Gil de Biedma 1992), La tumba de Keats (Premio Jaén de Poesía 1999), El Universo está en la noche (2006) y La casa roja (2008)? ¿Qué clase de deuda mantenemos en pie con esta poética tan a la intemperie como intempestiva?

 

¿Qué, en una palabra, le debemos a la escritura de Mestre? No voy a enumerar esas razones, no puedo ni podría hacerlo en el caso de que quisiera. No es el momento para una justificación que sería tan extensa como innecesaria en última instancia. Pero esta mínima ocasión, este breve momento, no deja de ser una oportunidad sin tregua para al menos indicar cómo se articulan algunas de esas causas en una constelación abierta, hemorrágica, de lecturas y sentidos cálidos como sangre, rojos como una herida que está siempre demasiado reciente.

 

Para empezar, si hablo en primera persona del plural, si recurro al nosotros cuando pregunto "¿Qué le debemos?" es porque es el reto de un nosotros, quizá un nosotros desaparecido de tan vulnerable, o invisible de tan inminente, lo primero que la poesía de Mestre convoca en medio de la noche y del día, a plena luz, a plena sombra. Desde el principio, esta poesía explora y a la vez necesita un espacio compartido "entre todos, al aire". Es, cuando ya nadie lo esperaba, el espacio de lo común, de lo que hay de común en la desolación y en la pronunciación de la belleza, lo que hay de hermoso y de desolado en la apertura de un nuevo y hasta urgente hueco de vida. Si decía Heidegger que el lenguaje es la casa del ser, entonces el lenguaje lírico de Juan Carlos Mestre es la casa sin techo de lo que no puede ser, la casa por hacer, o al menos sin cerrojos, toda umbral, su inminencia, la necesidad de lo que está una y otra vez no siendo sino (abriéndose en lo) porvenir. El suelo y la tierra, la pérdida y el tiempo, lo propio y lo impropio… entran aquí en un ámbito de abolición, de inmolación en la imposibilidad de una espera que es, al fondo, la confianza en un imposible que sólo el poema conoce y sólo el poema encarna en su cuerpo de palabras al raso. Por eso para Mestre, en alguna madrugada, o justo ahora, "desnudarse es la única solución política". Desnudarse es la precondición para que lo común exista como lugar de encuentro real, o al menos se reconstruya como desafío de un vivir compartido en precario, tras la huella probable de la desposesión y la pobreza.

 

Escarcha de pobreza y musgo en los tejados… El lenguaje poético de Mestre, como casa de lo que no puede ser, sólo respira en aquello que no se nos abre salvo volviendo a ser la imposibilidad de haber sido, la deuda con lo que va a llegar, a tientas, a (un) ser más necesario. Estamos menos cerca de otro ser que, en la fórmula de Lévinas, de otro modo que ser. O en verso próximo de Antonio Gamoneda: "La imposibilidad es nuestra iglesia". De ahí tal vez en Mestre la invocación a los antepasados, a los "proscritos de sangre", a los vencidos, no como una celebración nostálgica o idealizada, no como una estetización de la política, sino (como W. Benjamin diría) como una politización de lo poético que dé un nuevo sentido a la fragilidad de la vida en común: "Mis antepasados inventaron la Vía Láctea, / dieron a esa intemperie el nombre de la necesidad, / al hambre le llamaron muralla del hambre, / a la pobreza le pusieron el nombre de todo lo que no es extraño a la pobreza. / (…) Entonces pusieron nombre al hambre para que el amo del hambre / se llamara dueño de la casa del hambre / y vagaron por los caminos / como los erizos y los lagartos vagan por los senderos de las aldeas".

 

Está claro que dar con un suelo así en la escritura de Mestre, en la casa imposible, no es lo firme ni lo claro que una inspección en regla desearía. Pienso por ejemplo en rótulos críticos al uso como hablar de "ruralismo" cuando lo que aquí está en juego no es tanto o no sólo el abandono y desaparición de la experiencia rural como la permanencia sin clausura de lo que Keats llamaba "la poesía de la tierra". O pienso en la etiqueta de "nueva épica" cuando lo que se dirime, en este entramado tenso, no es el relato de nuevos héroes o antihéroes sino nada más, y nada menos, que la forma en que se produce la caída de las estrellas ante el asombro en las miradas de la "multitud azul de la tristeza". Lo que sí se da aquí es una opción referencial, que se multiplica y prolifera como los males y los dones en la caja de Pandora, pero que tiene una raíz (una vez más) demasiado común para no ser cierta: los torturados, los extranjeros, los vagabundos, los solitarios, "los ojos de todos los que sufren", "las poblaciones engarzadas por el balido azul de la pobreza", los sucumbidos… Caen las estrellas, de acuerdo, pero Mestre es aquí quien acompaña y da testimonio de esa caída, quien cae con ellas, como El Levitador con que lo representó en un poema Rafael Pérez Estrada: "Oh, tú, que has dormido frente a la luna y las estrellas hasta palidecer tu palidez…".

 

El habla de Mestre despega de lo cotidiano, lo despliega en recurrencias, ritornelos y versículos libres –libres no tanto (aunque también) de cánones métricos, de lo que Ildefonso Rodríguez llamara la "superstición silábica", sino libres de toda carga impuesta por una supuesta realidad exterior, o incontestable, o fija: dice Mestre: "de acuerdo con lo irreal, soy la sombra única de la realidad". En este sentido, en fin, entronca esta poesía con el romanticismo menos conformista o con las vanguardias menos ingenuas, que van de Ernst a Holan pasando por Rimbaud, Maiakovski o Michaux. Se podría incluso hablar de herencia surrealista en este punto pero no ya como repetición de recursos, resortes o tics cristalizados por una tradición de la que se ha abusado y se sigue abusando, sino más bien como una indagación intensa en las trampas de la razón, un atravesar los pantanos inseguros del inconsciente –un poco a la manera de Emily Dickinson cuando comparaba la conciencia con una niñera que cualquier chiquillo querría poder evitar en un momento dado. Y en cierto sentido, desde luego, esta indagación en las zonas oscuras de la conciencia y la palabra hace que estos versos no arrojen tanto un aura de luz mítica o sobrehumana como una suerte de destello de oscuridad, de sombra viva, que convierte la lectura, por no decir la escucha, en un trance literalmente alucinante. En los términos de Mar Traful, podría hablarse aquí de una especie de política nocturna, por cuanto "en nuestro mundo hace tiempo que el consenso no es algo a lo que se llega, sino que viene dado de entrada. Y si viene dado de entrada es muy difícil de romper. ¿Dónde encontrar hoy palabras que hieran, que puedan ser lanzadas como flechas al cielo de la obviedad? (Mar Traful, Por una politica nocturna, p.5). Pero esta vez lo obvio es la contestación: esas palabras se pueden encontrar y de hecho se encuentran con nosotros, en todo su potencial indócil, en los poemas de Juan Carlos Mestre.

 

"Los regalos darán sus frutos". ¿Y quién negará que los dará y los da sin descanso, sin plazos, esta poética imprevista e irrepetible? "Ahora resistir es ser mortales"… ¿Y cómo hacer de la mortalidad una forma de resistencia? No es fácil la respuesta. Quizá no la haya, o no estemos dispuestos a encontrarla. Pero eso no le quita valor a la pregunta, no le resta exigencia al filo de lo dicho y lo no dicho. Nos queda al menos, y no es poco si es así, la extrañeza de un espacio libre, del resonar de una voz desenterrada, disponible más allá o más acá de la comunicación o el reconocimiento: "Antes de que me tomaran por un extraño, ya que yo no era el dueño de esa invención, / me alejé del optimismo de ser entendido por más de dos / y comencé a oír mis propias palabras como martillazos retumbando en un espacio vacío".

 

¿Quién las oirá sonar entonces? ¿Podrá de alguna forma ser? En cierto modo, al final, lo que no puede ser es que haya protección. Esta poesía lo sabe: que nada nos defiende de nadie, que nada se puede hacer ante una poesía así salvo oírla, sentirla y seguirla por el hilo de un secreto decible. Es de hecho un aviso para todos nosotros: para que luego nadie pueda decir que no lo esperaba o que no lo sabía.

 

Antonio Méndez Rubio

 



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ANDRES FHISER: sobre un país tan largo

andrés fisher (Chile, 1963). Partícipe desde 1990 de la vida madrileña. La elaborada sistematización de su obra parece reinventar las propuestas de autores de distintos ascendentes lingüísticos y geográficos. Este último tema, el de la geografía es central en su obra poética, no sólo porque de algún modo integra una reflexión comparativa de países y paisajes, sino también porque sus poemas quieren delimitar un espacio privativo de la palabra. La suya es poesía decantada hacia una visión inteligente que cuestiona las fronteras demarcadas por las estéticas ldquo;realistas”. El suyo es un trabajo consciente de la naturaleza poética de sus logros y sus medios. El aparente distanciamiento emocional del autor respecto a los poemas, oculta una notable capacidad de inmersión en el objeto coherente con la relectura del mundo que su obra propicia. Su bibliografía la conforman: Ocularmente ávido (Valparaíso: Vertiente, 1992), Estados y extremos (Madrid: Archione, 1994), Composiciones, escenas y estructuras (Madrid: Delta nueve, 1997), Hielo (Valencia, España: Germanía, 2001). *Semblanza de Benito del Pliego* ---

Extractado de: http://www.monoadivino.com/mono

-- --- [caption id="" align="alignnone" width="250" caption="ANDRES FHISER (Chile, 1963) reside en Madrid"]ANDRES FHISER (Chile, 1963) reside en Madrid[/caption] -- --- Sobre un país tan largo --- i. -- La no identidad. La carencia de rasgos comunes como no sea en el sentido de la no-posesión; de la negación práctica y dialéctica de atributo o pertenencia. --- ii. --- Dios-el-perro cabalgado sobre un sol negro en el clímax de la travesía por los estados; en la soledad más profunda de las playas visionarias de un territorio que a fuerza de negarlas las ha hecho ascender transubstanciadas en el poema. --- iii. --- El aislamiento telúrico; su troquel delimitando las cogniciones que construyen el conjunto: la autorreferencia de lo que no-es en el centro del espejo de un país que a fuerza de negarse niega incluso su largura y su pertenencia; su extensión, su desarraigo, su desvarío. ---

(De Composiciones, escenas y estructuras)

---ç

---

El poema del estanque *

--

i.

Ya ves, Lew, no hay que ir demasiado lejos para encontrarse de pie ante el misterio o la maravilla.

--

ii.

La presencia inusual de una escalera de hierro clavada a una roca sobre el estanque hace patente la inutilidad de tanto gesto.

--

iii.

En el mismo estanque se baña la luna y siguiendo la precisión de los ciclos a los que todo está atado, pronto lo hará el sol.

--

iv.

En el mismo asfalto que a lo lejos circunda la escena, hace dos años me vi desde fuera: me vi caminar como si fuera otro.

Andres Fhiser,

textos publicados en dic-2007

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lunes, 22 de junio de 2009

BENITO DEL PLIEGO: 3 poemas de ZODIACO

[caption id="" align="alignnone" width="800" caption=""Tradición literaria" de Benito del Pliego, 2003 Obra ganadora Poesía experimental (Diputación de Badajoz)"]Tradición literaria  de Benito del Pliego, 2003 Obra ganadora Poesía experimental (Diputación de Badajoz)[/caption]

--

--

La araña:

---

— «La red es memoria que todo lo envuelve, y todo lo trae

hacia sí y en sí lo conserva y lo atrapa. Lo que roza su

borde toca el centro mismo.

Repites tu malla y cuando intentas variar tu patrón,

reincides, porque ninguno es mejor que el que te ata.

Sólo el equilibrista puede escapar; el equilibrista cree

jugarse la vida cuando pone en peligro las vidas ajenas.»

--- --- --- ----

El cordero:

«Ser león no es cosa fácil; pero es mucho más difícil ser

cordero»

B. P. G.

— «No hay para el feroz mejor disfraz que la piel del

manso.

El que reina en el terror es, más que nadie, esclavo de sus

súbditos. Sólo quien de amor mata se apodera por

completo de tu vida.

La sangre del guerrero la borra la saliva del poeta; la del

sumiso nadie la enjuga: se extiende en la conciencia y

desde la conciencia asfixia.

Ser león no es cosa fácil, pero es mucho más difícil ser

león siendo cordero.»

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La paloma:

---

— «Lo que baja del cielo y come de tu mano, mide en ese

gesto su poder y tu ternura.

Un arrullo celebra lo que ya no eres, y ese canto te

recuerda por qué no lo cantas.

El ojo conmovido que te ve es ventana para el ojo que te

acecha. Esta palma donde comes confiado, ¿es su cepo o el

tuyo?»

--- --- [caption id="" align="alignnone" width="640" caption="Poema visual de BENITO DEL PLIEGO"]Poema visual de BENITO DEL PLIEGO[/caption] -- -- Benito del Pliego (Madrid, 1970)  poeta y ávido, intenso lector, uno de los más interesantes escritores desarrollando la poesía experimental, es profesor asistente en el Departamento de Lenguas y Literaturas Extranjeras en la Universidad Estatal de Appalachian, de Carolina del Norte. Estos tres poemas pertenecen al p0emario Zodiaco (Bogotá: Universidad Nacional de Colombia, 2007) es un anticipo de Fábula, libro de próxima publicación. Próximo miércoles 14 de junio, en la LIBRERIA PRIMADO, por la tarde, a las 19:30 h., presentará su poemario editado en Baile del Sol, MERMA. Y a las 23 h. en Café Cultural El Dorado Espacio MAE, lecturas e improvisaciónes sobre poesía actual con Benito del Pliego, Quique Falcón, Antonio Mendez Rubio, Eddie (J. Bermúdez), Alicia Martínez, Román Porras, Pedro Verdejo, Lu Boscá y otros poetas.

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sábado, 20 de junio de 2009

OCASO EN POLEY, de Vicente Núñez

--UN POEMA -- ¿UN poema es un beso y poe eso es tan hondo? Un poema —¿me quieres?— se aposenta —no hables— en mis labios que abdican del canto si me besas. ¿Un poema se escribe, se malversa, se abraza? Oh, dulce laberinto de luz, oh tenebrosa, oh altísima y secreta confusión, amor mío. uN- --- -- Como el tiempo está estorbando en el espacio de la mentira, todo es en ellos lo que no es. Y si retrocediéramos, desandando nuestras verdades transitorias, alcanzaríamos el  íntimo y definitivo fracaso.

V. N.

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OCASO EN POLEY

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SI la tarde no altera la divina hermosura

de tus oscuros ojos fijos en el declive

de la luz que sucumbe.  Si no empaña mi alma

la secreta delicia de tus rocas hundidas.

Si nadie nos advierte. Si en nosotros se apaga

toda estéril memoria que amengüe o que diluya

este amor que nos salva más allá de los astros,

no hablemos ya, bien mío. Y arrástrame hacia el hondo

corazón de tus brazos latiendo bajo el cielo.

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CONSEJO

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ADVIRTIÉNDOME  Pablo —su voz tras la afable

tiniebla telefónica—  que no fuera insensato

y de mí te arrojara definitivamente,

acaté yo sumiso esa intención benévola

como si desde el fondo fatal de las edades

decretado estuviese. Mas sentí, en el vacío

victorioso y culpable que entonces sobrevino,

que un cuchillo me hendía del pavor de la muerte.

Y fuí total, y supe, oh gratísimo Pablo,

lo que en verdad era amarte y no haberte perdido.

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RESURRECION

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ROTAS  las sepulcrales ligaduras; andrajos

por siempre ya las áureas, las inmundas mortajas;

revestido de plena desnudez; resurrecto,

conquistaré ese cuerpo que ni te di ni te tuve.

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FE DE ERRATAS

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DE erratas consentidas

e intencionados yerros,

te regalé un poema.

Y al írmelo abrazando

como sólo tú sabes;

al fruncirlo de espléndidas

falacias, en la forma

de tus sabias mentiras,

comprendí que fingíamos

amándonos y errándonos.

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NOCTURNO

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¿No fue mía la noche? No era mía. Sus lágrimas

¿no fueron en mi vida murallas como llantos?

¿Que hacía la hermosura, la burda; allí que hacía?

¿No eran mías las lóbregas noches suyas? Ah, nunca

fueron mías.  ¿Y aquellos ojos rojos que ardieron

como extáticas lámparas de amor, en la apacible

e infinita tersura de una noche de estío?

Pavesas para tiempo de miseria y memoria.

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UNA CARTA

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UNA carta, un poema, una música, un llanto...

¿Cómo te apreso, cómo te amo o me consumo?

¿Nuevas muertes u otras vidas? Restituidme

a los gélidos féretros del verbo y la carne.

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MISERERE

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QUE se mueran estos

—miserere—

versos.

¡Qué se mueran estos

—miserere—

muertos!

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[caption id="" align="alignnone" width="375" caption="POEMA DE VICENTE NUÑEZ EN LA PUERTA DE SU CASA EN CORDOBA"]POEMA DE VICENTE NUÑEZ EN LA PUERTA DE SU CASA EN CORDOBA[/caption] --- VICENTE NUÑEZ Nació en 1926 en Aguilar de la Frontera, ciudad en la que muere el 23 de junio de 2002. Poeta. Se instaló en Córdoba tras estudiar Derecho en la Universidad de Granada. A partir de 1951 comenzó a difundir sus poemas en diversas publicaciones, vinculándose al grupo de poetas de Cántico. Marchó a Málaga, donde formó parte de la redacción de la revista literaria Caracola. En 1960 regresó definitivamente a Aguilar de la Frontera, su pueblo natal. Después de más de veinte años de silencio, obtuvo en 1982 el Premio de la Crítica por su poemario Ocaso en Poley. Además de poeta, su obra literaria está compuesta por aforismos y diversos textos en prosa. Aguilar le nombró Hijo Predilecto en 1984; en 1990 le fue conferida la Medalla de Plata de las Letras Andaluzas, y en 2002 se le concedió, a título póstumo, el Premio Andalucía-Luis de Góngora y Argote de las Letras. Socio fundador del Ateneo de Córdoba fue nombrado Ateneista de Honor en 1990. En mayo de 2002 le fue otorgada la Medalla de Oro del Ateneo. Da nombre a un instituto de enseñanza secundaria; a un premio de poesía convocado, desde 1991, por la Diputación de Córdoba; y a una fundación que, constituida en Aguilar, busca la difusión del flamenco y la literatura y, en concreto, de la obra del autor.

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miércoles, 10 de junio de 2009

6 POEMAS INÉDITOS DE ÓSCAR SOLSONA, PEPE MAIQUES Y MARIO MARTINEZ

 

 

 

Òscar Solsona

 

 

 

 

inédito 1.

 

si un amigo me pide que le envíe dos poemas inéditos

yo le envío dos botellas de cerveza fría y una invitación.

 

 

 

 

 

mi amigo y yo estamos bebiendo y charlando

cuando llega un silencio de madre sonreímos

decimos buá qué bien no tener que ser poeta

hacer esto y no escribir.

 

 

 

 

 

 

Pepe Maiques

 

 

esperar cabe en un desierto

la playa sin orilla

 

una sombra de agua

y el horizonte caliente de paciencia

 

esperar

otras veces

 

la tarde

sin ventanas

 

 

 

*

 

 

si el mundo

está incompleto

una de hielo

otra de sal

y el suelo

perdido de antemano

 

en los suburbios sólidos

del hueso

la tarde cambia su moneda caliente

por nuestra muerte diaria

después de resistir

a su incansable dentellada

atenta

 

cuando salimos luego

de la noche imprecisa

voluntarios de la desolación

susurramos canciones

aprendidas entornando los ojos

al abrigo del sueño

 

despojados

de todo

lo previsto

 

gastados

 

al acecho

 

 

 

 

 

 

no vine a esto.

 

la edad, como un eco. el lodo me redime.

 

irresistente. vuelto hacia la caída.

 

el dolor como rastro. acercarme al pliegue.

 

y ser extremo de todo lo que exija este exilio.

 

 

 

abolir la palabra

para echar el resto

 

acercar la mano

a una noche reciente

 

mirar

remirar la memoria

lamer lo varado

en busca de sal

 

y sin embargo

declinar el propio verbo

hacia algo que se pudre

 

 

 



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Lost in Marienbad, de Stalker: el blog

[caption id="attachment_2077" align="aligncenter" width="517" caption="Lost in Marienbad es un blog para la morosa lectura y escucha..."]Lost in Marienbad es un blog para la morosa lectura y escucha...[/caption]

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Mi cuenco de mendigar acepta hojas caidas

Stalker

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Stalker es uno de los internautas que mejor ha definido la autenticidad, justeza y difusión de la creación artística, con muy valiosos post en torno al cine, la canción o la poesía. Su sentido común viene arropado de una amplia cultura y un vagaje de lecturas (y escuchas) bien aprovechadas que pasma. Son 110 las entradas que le avalan en estos dos años.

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[caption id="attachment_2076" align="aligncenter" width="150" caption="Monique Ser aka Barbara es la imagen que Stalker dispone desde su anonimato para el Blog"]Monique Ser aka Barbara es la imagen que Stalker dispone desde su anonimato para el Blog[/caption]

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Un blog bien nutrido y dialogante que venimos siguiendo con admiración y gozo tanto los compas de Sopa de Poetes, Mariano-Pepe-Oscar,como algunos poetas de lectura exigente y gran sensibilidade inteligencia como Arturo Borra, Laura Giordani, Raul Quinto, Ana , Ruben m. ,  etc., y que os recomiendo encarecidamente:

lostinmarienbad

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Ni que decir tiene que bajo el anonimato se articula
una voz ajena a mi entorno valenciano, pues es Stalker
de otra ciudad y círculo de amigos, al que visito
virtualmente, leo  y releo; y desde el que voy aprehendiéndome
e intruyendo.Espero conocer algúndía en persona. Va por delante
este abrazo grande y toda la gratitud en marcha.
Víktor


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martes, 9 de junio de 2009

ANNA AJMATOVA: saber estar de la poesía

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Ni bajo extraño firmamento, ni al amparo de alas extrañas... Que estuve entonces con mi pueblo donde mi pueblo estaba por desgracia.

Abril 1957

--- --- -- (traducción de Aquilino Duque param Requiem del libro que publicó en 1967, año de mi nacimiento, El Bardo Colección de poesía) -- --- --- --- ------------- ---

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lunes, 8 de junio de 2009

La Marcha de los 150000000 (recital, canto y presentación) en Libreria Primado, con Quique Falcón y Xavier Mo

[caption id="attachment_2046" align="aligncenter" width="809" caption="PORTADA DEL LIBRO LA MARCHA DE LOS 150.000.OOO"]PORTADA DEL LIBRO LA MARCHA DE LOS 150.000.OOO[/caption] Si dulcemente llegaran vuestros sueños tan ciertos, ...:  yo ----- (La Marcha de los 150.000.000. Canto XLII) ---- --- Adjunto carta de Enrique Falcón en la que nos invita a compartir un rato de poesía leída y con/versación sobre La Marcha de los 150.000.000 (libro de 5 cantos escrito a lo largo de 15 años). Creo que es el EVENTO del año 2009 en Valencia en cuanto a poesía y quizá el libro más significatico escrito este año en lengua castellana. La hondura de sus latidos, la fuerza de su expresividad, el temblor de sus cantos, lo coral e íntimo, lo social y político y amoroso de sus versos, los arañazos a la sintáxis, la subversión del lenguaje, la osadía de su compasión e ira, el acumulativo y detallado acopio de citas, referencias y apuntes históricos... su no agotable relectura... ahí vienen los 150.000.000... La Marcha.

Vík
P.D.:  Sobre el cantautor del compromiso personal Xavier Mo
ver AQUI
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great-collage-of-black-and-white-people-holding-hands
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Carta de Enrique Falcón a todas y todos
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Queridos amigos:

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Por fin presentaré en Valencia "La marcha de 150.000.000" (ediciones Eclipsados, 2009), recién publicada y con 15 años de trabajo en las espaldas que ya doy por concluidos. Para celebrarlo, esta invitación que te mando, convocando para este próximo jueves, día 11, a las 7.30 de la tarde en la librería Primado (Avda Primado Reig, 102). --- --- ---

Prometo 40 minutos de recital y canto, con la compañía cómplice del cantautor Xavier Mo, ...y tras poesía + música, coloquio si se tercia. ---

Con ganas de veros, os mando (más abajo) referencias al libro-poema

y este abrazo grande --

q

-- Enrique Falcón Sobre "La marcha de 150.000.000": http://marchade150000000.blogsome.com/
Recientes aportaciones y reseñas:
- Miguel Ángel Gara: "La larga marcha" (Los amores ícaros, 25/05/09): aquí - Redacción RyN: "Sobre La marcha de 150.000.000" (Rojo y Negro, Confederación General del Trabajo, mayo/09): aquí - Salvador Peirats: "Poesía de la liberación" (Redes Cristianas, 19/05/09): aquí - Antonio Orihuela: "Cuerpos mueven cuerpos" (Insurgente, 18/05/09): aquí - Ernesto García: "Un grito colectivo" (Pájaros de Papel, La Opinión de La Coruña, 17/05/09): aquí - Jorge Riechmann: "El pasadizo que hay de un cuerpo a otro" (Rebelión, 12/05/09): aquí



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martes, 2 de junio de 2009

DANIEL BELLON: Cerval, poemario publicado en Baile del Sol (mayo 09). Primera aproximación

 

 

12

Ficticio y amnésico si encontrase la forma de olvidar los rasguños. Pero el recorrido está marcado por señas visibles sólo a ojos avisados. Una piel puede leerse. Me detengo en la tuya. Los garabatos son mensajes. Los lunares avisos. Fiesta los recónditos pelitos. Las palabras trampas. Un solo trazo dibuja el camino. Abre bien los ojos.

 

 

13

Bien los ojos que se van niños detrás de un golpe de aire y una visión de curvas y miradas. No quiero ojos que no ven. Ni yemas sin tacto. Venas sin sangre. Cuerpo dispuesto para ser atravesado por la luz de una presencia. Dispuesto a seguir vivo entre los no muertos.

 

 

14

Los no muertos de ojos brillantes que comen y respiran ante las pantallas con imágenes en movimiento perpetuo: ¿brota alguna yerba? ¿alguna vinagreta alza su calor amarillo? El hambre me mantiene despierto. Hambre precisa. De piel encendida a un toque de mis dedos. De carne abierta. Y heridas sin cerrar.

 

 

… / …

 

17

No nos alcanzan los días. Las noches agotadas de un trago.



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lunes, 1 de junio de 2009

EDDIE (J. BERMUDEZ) recitará en Madrid 6 JUN 09

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Compas de Madrid, os aseguro que vale la pena escuchar LA POEMA así como ver las acciones poéticas de Eddie (J. Bermúdez).

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eddiemadrid

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libre, sin fronteras, sin márgenes. La POEMA ha de desnudar todos los corazones DANDO CUENTA de su importancia, por si sola, por sí misma, ayudándose de las manos del POETA que cava, día a día su tumba, y noche a noche la resucita para entregárosla en posesión efímera y solitaria, a ustedes, poetas y lectores.

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Eddie (J. Bermúdez)

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BENITO DEL PLIEGO: MERMA (II)

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54

Día de la lealtad en que lo admirado es complaciente. La tensión se desanuda y toma la luz los orificios de la red, cuajándola.

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57.

Inhalación y hábito. Recrea la codicia su condición diaria.

El tiempo agolpado en la remesa del futuro no lo colma,

no lo afina, no lo retiene. Silencio y fechas.

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59.

Comprensión: el tiempo se derrama sobre el frío de los

mostradores, continúa su trabajo selectivo el silencio, y

frente a la fraternidad, la duda.

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Benito del Pliego, que acaba de ser publicado por la Editorial Baile del Sol, presentará su libro el 24 de junio en Libreria Primado.



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BENITO DEL PLIEGO: MERMA

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Nubes: poética

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Horizonte: --- dejar que un sesgo deseante mire hasta leer.

pero quien lo crea se pregunta: "¿quién lo crea?, ¿qué frente

contiene a qué frente?"; o también si primero fue el pensar

o fue primero el signo; sentado sobre la piedra, en el

margen sangrado, frente a la torreta eterna, lo contemplan;

necesidad también los mueve. Poco a poco va cediendo su

vocablo: ---línea.

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Benito del Pliego

(Baile del Sol, 2009)



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