domingo, 30 de noviembre de 2008

CESAR SIMON: Arco romano

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ARCO ROMANO

En medio de las viñas se levanta.
Testimonio de un tiempo, ya es el tiempo.
Permanece, si llueve, solitario;
y solitario cuando quema el sol.
Divide el mundo en dos, insiste y calla.
Cerrado, pero abierto al hermetismo
de la interrogación que no se extingue.
Y es excesivo para explicitarlo.
¿Conclusión? Irreal planteamiento.

El arco es como yo, que no concluyo.
Porque fui contra el cielo como el arco:

de vacío a vacío en la belleza,
de la nada a la nada entre la luz.

César Simón
(Valencia, 1932-1997)
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sábado, 29 de noviembre de 2008

ANTONIO MENDEZ RUBIO: la última presa



---------------- Chema Madoz (fotografo)






No hay más.

Ceniza sin aire,

palabra.



Tú eres la última

presa.


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Antonio Méndez Rubio



Poesía visual desde Córdoba

Cartel del reciente encuentro del Centro de Poesía Visual.


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NURIA MOYA, del Centro de Poesía Visual de Peñarroya-Pueblonuevo nos ofrece este breve pero heterodoxo y feraz montaje con muchos poemas visuales, de gran calidad y potencia expresiva y comunicativa. Desde la cordobesa Revista Grisú, bravas y afiladas propuestas para remirar el mundo y ese irresuelto conflicto entre poesía y poder.

Y viene con la valiosa recomendación de El Cangrejo pistolero. Por algo será.
Ver aquí.








Javier Krahe: Un breve video y una canción

ESTA NO ES LA VIDA PRIVADA DE JAVIER KRAHE



Y UNA CANCION:


TABERNA

En la tabernalas sombras alzan vasos de sombra,
las sombras beben sombras de vino,
las sombras tienen sed, sed y más sed.

Sed de justicia y sed de mal,
sed de caricias, sed de abismo,
sed de belleza y sed de tempestad.

Sed y más sed es la cuestión
en la taberna de Platón.

En la tabernalas sombras pagan, venga, otra ronda,
ronda de chistes, ronda de quejas,
ronda de sombras, sed, sed y más sed.

Sed de aventura y sed de piel,
sed de sentido, sed de todo,
sed de existencia y sed de eternidad.

Sed y más sed es la cuestiónen la taberna de Platón.

viernes, 28 de noviembre de 2008

DAVID GONZÁLEZ: Poesía y salud dañada desde Adén

Adén, Yemen



Si os quejáis del frío
yo me quejo del calor.

Adén es una roca espantosa.
Los alrededores son un desierto
de arena totalmente árido:
sin una brizna de hierba
sin una parcela de tierra
sin una gota de agua dulce:
se bebe agua de mar destilada.

Si os quejáis del frío
yo me quejo del calor.

Adén es un cráter de volcán extinguido
y rellenado con la arena del mar.
Las paredes del cráter impiden que entre el aire
y nos asamos en el fondo de este agujero
como en un horno de cal.







Si os quejáis del frío,
yo me quejo del calor.

Padezco una fiebre gástrica.
No puedo digerir nada.
Mi estómago se ha debilitado mucho.
Mi salud está muy descalabrada.
Un año aquí equivale a cinco en otra parte.

Si os quejáis del frío,
yo me quejo del calor.

Las pieles chorrean.
Los estómagos se estropean.
Los cerebros se trastornan.
Los negocios son infectos.
Las noticias,

malas.


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David González

(San Andrés de los Tacones, 1964)

LEONARD COHEN: Avalancha


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Avalancha (fragmento)


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Entré en una avalancha
que cubrió mi alma
Cuando no soy este jorobado que ves
duermo bajo la colina dorada
Tú que deseas vencer al dolor
debes aprender a servirme bien.

Golpeas mi costado sin querer
cuando vas en busca de oro
El lisiado al que vistes y alimentas
no se muere de hambre ni de frío
no te pide que estés a su lado
ni en el centro, ni en el centro del mundo.

(.../...)


No te vistas de harapos para mí
Sé que no eres pobre
Y no me ames tan intensamente
si sabes que no estás segura
Es tu turno, querida
Lo que llevo puesto es tu piel.


LEONARD COHEN
traduce María Coro Acarreta
en edición de 1978
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LOS FRAGMENTOS DEL ESPEJO

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Estoy cansado de que el sol siga en el cielo
no veo la hora de que se desbarate la sintáxis del Mundo,
de que se mezclen las cartas del juego,
los fragmentos del espejo del desastre.

Italo Calvino
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miércoles, 26 de noviembre de 2008

POESIA CAUDAL Y ENCADENADOS: Recital contra los malos tratos en el Ateneo de La Calzada (Noreña-Asturias)

Adjunto carta y textos de poetas asturianos contra el maltrato a la mujer y los niños.

Participa mi admiradísimo Julio Obeso, cuyo poema HDM, del libro inédito "Un tiempo tan extraño" me parece de una potencia, originalidad y contundencia expresiva digna de relectura y seria reflexión al caso. Y también el ínclito artista y poeta Armando Vega, la sensible y lírica Esmeralda Sánchez y Maria Jesús Sánchez, de coral y resuelta palabra.

A su hospitalidad, que tengo más que probada, se suma su siempre atenta mirada sobre un mundo herido, sobre un tiempo en conflicto.

Gracias por acompañar en estos tiempos sombríos.

Víktor Gómez






Queridos compas:


Os envío deprisa corriendo y mal, los carteles que anuncian nuestros actos caudales en Asturias. También os hago llegar unos textos de Armando, Esmeralda y María Jesús. Es para el Recital contra los malos tratos que mañana 27 de noviembre daremos en el Ateneo de La Calzada (Asturias).


Besitos cansadísimos de buenas noches,


Julio Obeso






Armando Vega:


"Ese azul sobre las cabezas,
señuelo hacia pretendidas felicidades.
Estáticos y erguidos sobre el suelo
extendemos la mirada.
La dirigimos hacia el punto
confluyente de cielo y tierra.
Precipitados a una vorágine
en la que todo se mezcla.
Tallos curvándose
bajo los dedos del viento.
Espadañas troceando los colores
ante asombradas retinas.
Hojas traspasadas
por las puntas de las zarzas.
Como jirones señalando
el camino correcto.
Un sonido gris acercándose
desde detrás de los sueños.
Golpeando leve
los cristales del pensamiento.
La lisa textura de lo blanco
intuída tras el contenido suspiro.
deseada puerta
hacia dimensiones desconocidas.
Puntas de frío
brotando desde mares de calor.
Colores diluyéndose
en el vacío no visible.
Sonido que se apaga
como fuego sin oxígeno.
Texturas que el tacto
ya no percibe.
Aromas confinados
en su propia fuente.
El alma que ya no es alma.
El todo hecho nada;
La nada hecha todo.
Todonádica ilusión
subyacente bajo la piel
degradada de la existencia.







Esmeralda Sánchez:


Estábamos allí,
Sin velas,
Sin conciencia del aire, ni del tiempo.
Estábamos allí,
Asomados al vértice de la noche,
Alrededor de los astros,
-sobra decirlo-,
alrededor de los imanes de los labios.
Giraba el mundo,
Giraba otro mundo ajeno al nuestro, fuera.
Oscureció,
Anocheció sin miedo,
Amaneció al tercer día...
Nada alrededor,
Ni velas, ni aire, ni tiempo,
Sólo la luz de la mañana
Y unas MIGAS DE PAN bajo la mesa.


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María Jesús Sánchez:


Da vueltas a mi alrededor.
Se asoma,
y salta adentro.
Se insinúa
y se oculta.
Se huele en el aire
pero no dispara.
Revolotea como una polilla,
pero nunca
se posa.
Das vueltas
y más vueltas.
La catarata de palabras
asfixia la palabra,
esa palabra.
Otra vuelta,
y otra más,
y se queda dentro.
Entre mil palabras,
no pudiste decir
ésa.




Julio Obeso González




mendicidad


no entra el odio en s mano cóncava
porq e es peq eña y necesita el paso
del r to cobre de la pena
¿siempre e así?
hay algo q e no encaja y no son s s ademanes
tiene n cansancio de m sa agria
la sonrisa del ángel en el hombro izq ierdo
p nteando lástima desc brió las g itarras
¿nada más?
extiende otro c enco extrañísimo
desde la mirada.


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inquilino



el único hueco disponible
lo ocupa un odio perro
¿por qué perro?
por ser doméstico.





HDM

(fragmento)





"sin conocer el mar
la deriva del pecho
amuraba su cuerpo"
- -- -teórica del naufragio-


"rescató su risa
extraviada en el aire"


- -- -ensayo de lo amargo-

"la carne del amor
son células
de pequeña urgencia"


- -- -arquitectura amorosa-
(jamás leyó esos libros)



en la temeridad:
la elegante esperanza
y la venda
en este tren además
el murmullo entrecortado
Cecilia dice:
"mírame: mí-ra-me"



ANGEL CAMPOS: Cercano a lo que importa

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Siquiera este refugio

El cuerpo se acomoda a la secreta lascivia de las cosas, a su pobreza más íntima. Su morada es lugar de nacimiento, fulgor del día, voz inicial que se entreabre al sol de la mañana. La casa fue siempre el encuentro de la tierra y el agua, un fruto que germina con la luz y como el árbol se yergue vertical, insobornable.






In memoriam del poeta y traductor extremeño Ángel Campos Pámpano (San Vicente de Alcántara, 1957) falleció ayer 25 de noviembre, en Badajoz.


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Cercano a lo que importa (I)

A Luis Ledo


Como una flor sorprendida en medio del desierto se nos revela la sombra audaz de un cuerpo perdido en la enramada, deslumbrada materia que es casi un sollozo, un advenimiento, puro lenguaje en el verde paraíso de los sueños.



Su pureza es la del desierto, la de la sal dispersa, que el destino del hombre desconoce, el precario equilibrio de la tierra que aspira a lo más simple, al mismo corazón de lo inmediato.

Arde, honda, como una brasa su desnudez definitiva, su desnudez irremediable y sola.
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INMEDIATAMENTE DESPUES, de Eva Fernandez: novela y retos de lo colectivo consciente.

El próximo 4 de diciembre, en la Libreria Primado, Miguel Morata posibilitará una mesa redonda en torno a la novela "Inmediatamente después", con su autora, Eva Fernandez y con el poeta Enrique Falcón.

Tres aspectos ineludibles de la vida aparecen en la novela y serán seguramente contrastados entre los asistentes:

* La relación entre la vida íntima (sentimental) y la vida social (política): posibilidad de ser o imposibilidad de autonomía.

* Las relaciones de amistad o trabajo en libertad o sometimiento al Sistema. Toma de decisiones individualistas, colectivas, pragmáticas o utópicas.

* La bioética, la salud y su gestión desde las instituiones, la familia y la opción personal
ante la muerte.

Y más de lo que nos atrevamos a confrontar y compartir desde las 19:30 h. Creo que puede ser una tarde muy interesante e intensa. La espero con verdadera ilusión de con/versar y re/pensar sobre nuestro ahora político, sentimental, literario.

Víktor Gómez




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Pensamos que somos yo y nuestra circunstancia. Excepto en el amor en el que somos tú y yo sin circunstancias. Por eso atribuimos a él o ella o ellos o ellas, los destrozos de las parejas y no vemos que se ama, cada vez más, como se compra en un supermercado, con los caminos trazados y los sentimientos previstos y casi siempre sin mirar hacia arriba. Sin descubrir que amando así, no hay cielo; sino un techo de aluminio plagado de tuberías y una luz anestesiante.




Sinceramente no creemos que inventáramos el egoísmo. Tampoco la sensación de culpa, miedo y parálisis con que nos cargan, incluso quienes nos quieren por temer cargar con nuestras desviaciones, cuando actuamos pensando en nuestra necesidad y nuestro deseo. No lo inventamos, creemos, pero no podríamos saberlo con precisión. Más allá de preguntarnos cuándo nacieron los libros de autoayuda o de revisar algunos textos de filosofía lo cierto es que se nos pasó el tiempo de preguntarles a nuestros padres y a las madres de nuestras madres, ¿cuándo nació la resignación, dolía?. En los libros de historia eso no se estudía. No se analiza que sintió la primera mujer, el primer hombre al que se convirtió en esclavo.


(.../...)


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Inmediatamente después,
de Eva Fernandez
Editorial Caballo de Troya

lunes, 24 de noviembre de 2008

EUGENIO TRIAS: la música puede ser un conocimiento que salva

Para quizá iniciar con el poeta Miguel Angel Curiel unas posibles reflexiones sobre escritura, vida, diálogos feraces... a través de nuestra epistolar amistad.

Víktor Gómez

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El símbolo es, en música, la mediación entre el sonido, la emoción y el sentido. El símbolo añade a la pura emoción (en este caso, musical) valor cognitivo. La música no es sólo, en este sentido, semiología de los afectos (Nietzsche), también es inteligencia y pensamiento musical, con pretensión de conocimiento. Pero esa gnosis emotiva y sensorial no es comparable con otras formas de comprensión de nosotros mismos y del mundo.

Eugenio Trías.
El canto de las sirenas. Argumentos musicales



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Me mostró el poeta el muro levantado e imponente.

¿Es posible en este tiempo de ruido y miedos
escribir poesía?
¿Hasta dónde hay que abajar el canto?
¿Por donde subir la palabra, que no se quiebre, que no desaparezca?

Quiere ser compasión y deviene en pasión contra. ¿Qué tiene
en su oscura tinta, mi memoria que no os espera,
huérfanos aún?

¿Puede la poesía llegar a cruzar el umbral, asemejarse a la música, sanar?





Víktor Gómez










La música no es únicamente un fenomeno estético. No es tan sólo una de las formas del sistema de las "bellas artes" que se fueron constituyendo a mediados del siglo XVIII. La música es una forma de gnosis sensorial: un conocimiento -sensible, emotivo- con una capacidad de proporcionar salud: "un conocimiento que salva" (que eso es propiamente lo que la gnosis significa), y que por esta razón puede poseer efectos eterminantes en nuestro carácter y destino.




La música nos acompaña, al modo de Orfeo, en la travesía infernal, y permite reintegrarnos en el cerco del aparecer, o elevarnos a una vida nueva en prosecución del cortejo de los dioses astrales, como se especifíca en el Fedro.




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Eugenio Trías,


El canto de la sirena, Argumentos Musicales.

viernes, 21 de noviembre de 2008

La poetisa Zhara El Hasnaoui Ahmed: El canto saharaui es un don de la poesía libertaria

Zhara El Hasnaoui Ahmed
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A las voces saharauis secuestradas en tumbas y cárceles
voces que no sólo paredes revientan




VOCES

Quizá pienses que tu voz no me llega,
que el malvado siroco la rapta
antes de llenar mis sentidos.
Quizá sueñes que el eco es mudo
el espejo ciego y los versos
se acobardan.
Se agolpan tus clones,
y alborotados pugnan
por salir en blanco y
negro de mi garganta.
A veces escupo,
casi siempre embucho,
ira, sangre,
paz, tierra.
Quisiera encadenar
tus manos a las mías,
el techo oscuro
abrir a las estrellas.
Quisiera, los ojos,
limpiar de rabia.

Treinta voces,
Treinta veces,
repiten la historia,
porque nadie pudo,
nada puede domar
las voces que rozan el alma.






A la mujer saharaui






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SAHRAUIA


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Tuve sed, y tus dedos
escanciaron el rocío.

Tuve hambre,
de pan, de paz,
y tus cantos me colmaron.

Con la capa de estrellas,
arropaste la noche gélida,
acercaste la luna y la brisa marina.



Espíritu,
Alegría, esperanza,
cómo compensarte, dime,
cómo superar la magia.


Zhara El Hasnaoui Ahmed




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El Aaiún, capital del Sáhara Occidental




Nací durante un cálido noviembre, en El Aaiún, capital del Sáhara Occidental. En los años ochenta, viajé a Madrid para terminar COU y estudiar una carrera. Tenía en mente Derecho, la profesora de inglés me recomendó que estudiara Filología Inglesa. Siguiendo su consejo, descubrí una carrera que reunía mis dos aficiones: la lingüística y la literatura. Completé mis estudios en Londres y trabajé en la Radio Nacional del Sáhara en los campamentos de refugiados. Actualmente, vivo en España y ejerzo de profesora y traductora. Soy miembro del grupo literario la Generación de la Amistad y he colaborado en varias de las antologías publicadas por el mismo, entre ellas, Aaiún gritando lo que se siente , (Madrid, 2006), Um Draiga , (Zaragoza, 2007) 31 años, 31 poemas , (Leeds, 2007).


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SUMMA POETICA DE JOSE VIÑALS


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Se dice: la poesía es un género literario. Pues no, la poesía es una actividad artística que poco y nada tiene que ver con la literatura excepto porque emplea los mismos materiales aunque con muy distintos alcances y sentidos […]
La poesía es una actividad del espíritu, y esto nada tiene que ver con religión o mística o metafísica algunas. Digo espíritu en un sentido absolutamente laico e inclusive materialista entendiendo al espíritu como totalidad energética que concentra todas las energías humanas: corporales, fisiológicas, genitales, mentales, psicológicas, genéticas, gregarias, individuales, sociales, etc. O sea espíritu como quintaesencia y no como entelequia (Habla 26).


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[La poesía] es voluntaria y consciente, pero también, y al mismo tiempo,
involuntaria e inconsciente, racional e irracional, real e imaginaria, verdadera y ficticia, prístina y perversa, esforzada o lúdica. Exactamente
como el hombre o mejor aún, como el hombre y la mujer, amantes u hostiles, copulando o detestándose. (Habla 28)




José Viñals
(Corralito, Córdoba, 1930)
(extractado del nº 15 de Lunas Rojas, en el monográfico
dedicado al escritor y poeta argentino, afincado en Jaen, José Viñals)

Poema sin título


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Un poema sin título, una impronta liviana, para nuestra querida Ana Pérez Cañamares.
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------- Desnudo, ¿es nadie o aire ahora?

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Los lentos
-en su cargar con el mundo-
días ahora
nos dicen que tú, con tantas
costras y algún desacierto
no tienes
sustituto posible.
---------------- Si supiera
cómo. No sé: ¿querrás perdonarme?.
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Este antioficio
tiene tanto que ver con lo mudo
que a veces se nos olvida
que lo más importante
no tiene nombre
---------------- ... ni paradero conocido
para reencontrarse.

Y aún así, seguimos buscando.
----- Ya no la palabra
si no el tacto que la contuvo.

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II

Es de esa orfandad que somos tan propios
del desierto.
Tan ligeros como el aire,
la desnudez que no se rinde. Lo innegociable.
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Víktor Gómez

jueves, 20 de noviembre de 2008

VLADIMIR HOLAN: el nombre de el poeta es el asombro

Vladimir Holan, que desde el silencio vive en la escucha y siembra un nocturno jardín de asombrosas palabras, puede ser hoy uno de los poetas que más honestamente nos interroguen sobre la muerte, el vivir, la dignidad del ser... ser mudo... ante lo inevitable.

Una mística sin torres ni púrpuras. Un canto sin desmemoria ni soberbia. El pulso de la hierba cuando recibe la bendición del rocío. Un temblor. Casi una promesa. Hambre para el amo y sus canes. Su inteligencia entre los muros de su casa, abierta como un abrazo, a los presos y a los no libres.

Víktor


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Pero


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El dios de la risa y los cantos hace ya tiempo

qué cerró tras de sí la eternidad.

Desde entonces sólo de vez en cuando

resuena en nosotros un recuerdo agonizante.

Pero desde entonces sólo el dolor

no alcanza nunca la dimensión humana,

es siempre mayor que el hombre,

y sin embargo tiene que caberle en el corazón.

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Vladimir Holan
(trad. Clara Janés)
Dolor

SÁBADO 22 NOVIEMBRE: PRESENTACION REVISTA BOSTEZO

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La enhorabuena a Paco Inclán, David Barbera, Salvador Salgueiro, al equipo de redacción, a las fotógrafas, artistas y resto de personas que han hecho posible la REVISTA BOSTEZO.

Sobre la presentación en el MUVIM a partir de las 19:30 h. y posterior fiesta en Café El Dorado ver más en:

el blog de Jesús Ge, Aquí
el blog de Ali Mar, Aquí

Y para comprender el aire libertario, crítico, desenfadado, libérrimo, peleón y amistoso de los editores de la Revista Bostezo y sus afines lectores, ver AQUI

Este sábado: ¡¡No os lo podéis perder!!






miércoles, 19 de noviembre de 2008

MARIELA DREYFUS: Memoria de mujer -la poesía.

Mariela Dreyfus (Lima, 1960), poeta radicada en los Estados Unidos, y autora de libros como Memorias de Electra (1984), Placer fantasma (1993) y Onix (2001), y Pez (2006)


Un fragmento de Pez

Avanzas en tu gestación y en la ciudad el peligro se gesta
Crece la vida en el noveno mes de este año impar en sus guarismos: cero uno cero uno cero uno
Y tú que eras la nada el cero el huevecillo de pronto aúnas células y huesos y te tejes
En mi casa interior te tejes protegido del sol te tejes inventando tu forma cauto tejes
Al trasluz tus dos brazos se agitan tus dos piernas ya danzan tus porosos pulmones aspiran expiran aspiran






MEMORIA DE ELECTRA



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Soy un hombre.
He construido un templo
donde mi virilidad no tiene límites.
Cinco vírgenes me rodean
de día las desnudo al contemplarlas
de noche cubro sus cuerpos
con mi semen angustioso y renovado.
Esta necesidad
me viene de muy niño;
cuando intentaba soñar
me despertaban los gemidos
de mi madre y de su amante.
Pero soy un hombre.
Que nadie se atreva
a profanar mis reinos.




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Equinos

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Como todas las potrancas de este mundo
cabalgo me encabrito y al borde de la noche
cedo mis ancas al jinete de las barbas del oeste
para después relinchar gozosa sobre el prado.
Incapaz de monturas o de riendas,
sólo el azúcar, las hierbas y los niños
y este mi jinete de potencia de centauro
para calmar mi seda pelo, entre los lomos.

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Del libro Memorias de Electra
Mariela Dreyfuss

MIGUEL ANGEL CURIEL ESTRENA WEB

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MURMULLOS

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Escucha el murmullo del silencio de las aguas
encenegadas que van aliviándose por un
pequeño salto.
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Así también, nosotros vamos aliviándonos de
la pesadez de ser, hablándonos en voz
muy queda.

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Miguel Angel Curiel, (Korbach Valdeck, Alemania, 31 de marzo de 1968 - ), escritor español, estrena página web: Aquí.


Admirable trabajo son desde sus grabados a textos manuscritos. En breve se incorporarán poemas y otros espacios, como fotografia. El autor de "Por efecto de las aguas" y "Diario de la luz" nos posibilita un acercamiento a su obra en un sentido más amplio, radical y originario desde el que dialogar con lo invisible, lo posible, lo suficiente.
Víktor Gómez


martes, 18 de noviembre de 2008

JAIME GUEVARA: El remiso

"EL REMISO"

Jaime Guevara en vivo con Curare.







MI PERRITO

CANCION GRABADA AL CHAMO GUEVARA DURANTE UNA ENTREVISTA QUE REALIZO ECUADORTV


JAIME GUEVARA: canción y compromiso libertario en Ecuador

JAIME GUEVARA, 18/MAYO/07: "Boris Vian para mi fue ante todo un cantautor, aunque para otras personas sea simplemente un literato. El fue una persona de múltiple obrar, hizo Literatura, Poesía, jazz. Él era trompetista, pianista, además comentarista de jazz y blues; y como si eso fuera poco hasta era ingeniero de puentes. Poca cosa. Y de yapa era cantautor. Él escribió una canción que fue prohibida, prohibidísima, de difundirse en los medios de comunicación; y él, sancionado con la privación de sus derechos de ciudadanía durante un tiempo. Esa canción es 'El Desertor'. Yo me he hecho una atrevida adaptación al español."






Jaime Guevara en Madrid "Negra bandera"





Palabras frontales de Jaime Guevara


lunes, 17 de noviembre de 2008

JUAN FELIPE GUZMAN: Poesía de intensidad transversal

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En el blog de Arturo Borra se pueden leer poemas de Juan Felipe Guzman. Este joven poeta, observador meticuloso y sensible y lento traductor de signos y símbolos, consigue con su poesía calar en la parte de la piedra que no se ve y por donde reverdece la vida, moho casi invisible, que nos puede hacer resbalar en un momento de gracia, para caernos de la realidad hacia el lado inextricable de lo real. Admiro su sutileza y también su insurrecta palabra. Sin necesidad de exageraciones, grandes efectismos, tejemaneje de sensiblería o busqueda de reconocimiento en el grito aterrador. Una lección para mí, de mesura y contundencia. Un reto, de relectura y transversal diálogo. Podría decirse que es un gran conversador. El otro día tomamos unas cañas y escucho paciente y amable mis peroratas. Y cuando le dejaba hablar, escuetamente decía lo justo. Algo más propio de un maestro zen que de un alumno de comunicación audiovisual con sensibilidad crítica y compromiso social.

Dos poemas de Juan Felipe Guzman aquí

Víktor Gómez



PAPEL DE CHINA


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Es de papel de china lo que llevas en el rostro
Lo único que creo es que no te has vestido de gala
Las posadas ya empiezan hoy
Y de palos van a tener que darte, si no cruzas la ciudad cantando
¡Ya se va la rama con pelos de alambre, porque en esta casa están muertos de hambre.!

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Caza en la noche de serpiente el cascabel
que anuncia que no se pierde la carnada
Es pronto para asegurarnos cómo se ha vestido el depredador
Puede venir de muchas formas, solo a repetido disfraz una vez
Cuando se paro el Sol.
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Los pájaros han vuelto a dormir dos veces en el mismo día
Regresan confundidos
De lo noche que se ha hecho
Minutos después han vuelto a trinar
A ellos les ha tocado dos noches en un solo día
Trece años después no sobrevive ni uno
Sólo al albatros se le hizo noche de día
Volando
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Corrígeme si es preciso y desde hoy
Ten en cuenta que lo que te digo ha existido
Patrañas
Juan Felipe Guzman

Lucía Boscá Gómez: coherencia y rotura

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Hoy entendí
que me estoy muriendo
para poder cuidarte
desde lo más profundo de ti mismo.

Sabes del color de nieve
del vestido blanco recién lavado,
que colgado perfuma
de limpio
el jardín. El perro lo mira moverse
a uno y otro lado, a un lado y a otro,
acompañando al viento.
El mirlo anida enfrente mientras
te acurrucas con adopción de fuego.
Aunque no estás.
El vestido blanco, mi cuerpo desnudo:
tómanos en palabras de abrigo
para que no mienta cuando escriba
que estuviste.




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¿Cómo hablar
------------------ ahora
de la nieve y su frío
si no queda
-------------------- aquí
ni un pedazo de cielo
desde donde caer?

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Escarcha grisácea, espera,

remolino en acto de justicia:

eso eres.

Y cantas, precisamente ahora, con

las palmas abiertas de llanto y nieve.


Así vives: confundiéndote

con lo que ofreces.




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Lucía Boscá Gómez
Jirones de luz
(Inédito)

JORGE ENRIQUE ADOUM: reinventar la ciudad

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“Me voy a inventar una ciudad. Es preciso
fundar un nombre, apenas vísperas
de una capital, como una predicción.
(Yo podría llamarla Imaginada, Abandonada,
Nada.) Solamente un sonido que nadie oye
Útil para establecer la propiedad
Sobre la duración de los resucitados”.

(del “Prólogo: Fundación de la ciudad”)

Jorge E. Adoum (Ambato, 1926 Ecuador)




domingo, 16 de noviembre de 2008

ROCIO CERON: LA BELLEZA DE NO PENSAR

La poeta mexicana Rocío Cerón lee en el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual Poquita Fe. En la Universidad Diego Portales, el 10 de octubre del 2008. En vivo desde "El Voyeur de la Poesía" para "La Belleza de No Pensar".

Dura 5 minutos. Vale la pena.

CRISTINA PERI ROSSI: la mujer, poseída por un rapto de palabras


EVOHÉ (1971)


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¿Qué es lo que quiere, esa poeta?


*


Cansada de mujeres
de historias terribles que ellas me contaban
cansada de la piel,
de sus estremecimientos y solicitudes,
como una ermitaña,
me refugie en las palabras.



*


Las mujeres vienen de lejos,
a consolar a los poetas
de la decepción de las palabras.


*


Las palabras vienen desde lejos,
a consolarnos de la decepción de las mujeres.


*


TEOREMA


Los poetas aman las palabras
y las mujeres aman a los poetas
con lo cual queda demostrado
que las mujeres se aman a sí mismas.



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LINGÜÍSTICA


Las mujeres, son palabras de una lengua antigua
y olvidada.
Las palabras, son mujeres disolutas.



*



Era ciego, y como la única realidad es el lenguaje,
no veía una mujer por ningún lado.



*


Los ciegos no pueden amar a las mujeres
porque no ven las palabras, bajo las que ellas andan
disfrazadas.



*


Tenía un disfraz de frase bonita.
-Mujer- le dije-, quiero conocer el contenido.
Peron ninguna de las palabras con que ella se había vestido
estaba en el diccionario.



*



Una vez que la hube amado,
ella quedó henchida de palabras.
Una vez que la hube pronunciado,
quedó preñada de sonidos.




*


En fuga las palabras, quedó la mujer desnuda.



*

La mujer pronunciada y la palabra poseída.



*

La mujer, raptada por un tropel de palabras en fuga.



*




La mujer, poseída de un rapto de palabras.








La palabra y tú húmedas de mí.



*


La mujer poseída por la poesía



*


Debajo de la ropa

mil pueblos oscuros

sublevándose

acechan el la tarea cotidiana

de crear y destruir



*


Cuando los pueblecitos que tienes bajo la ropa

se sublevan

y cargan todos sobre mí.





DIASPORA (1973)


Podría escribir los versos más tristes esta noche,
si los versos solucionaran la cosa.





LINGÜÍSTICA GENERAL (1979)


I

El poeta no escribe sobre las cosas,
sino sobre el nombre de las cosas.



VI

Escribimos porque los objetos de los que queremos hablar
no están



XXIII

El poema es, sí, una combinación de palabras,
pero su armonía no depende
-solo-
de la naturaleza del sonido y de los timbres
ni del espacio vacío que desplaza,
depende, también,
de la nostalgia de infinito que despierte
y de la clase de revelación que sugiera.


CRISTINA PERI ROSSI

sábado, 15 de noviembre de 2008

HECTOR VIEL TEMPERLEY: ¿el último poeta místico?

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El libro de un trepanado. El que escribió ese poema no existe más (...) ¿Quién carajo armó todo esto? No tengo ni idea (...) lo que yo tengo que ver con el efecto de ese libro es muy poco. No soy el autor de ese como de Crawl. -- Hospital Británico es algo que estaba en el aire. Yo no hice más que encontrarlo.
Viel Temperley
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------------------------ Héctor Viel temperley
---------------------------- foto: Selene Garcia
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Hospital Británico
(fragmento)
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Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho de la Luz horas y horas. Soy feliz. Me han sacado del mundo.


Mi madre es la risa, la libertad, el verano.

A veinte cuadras de aquí yace muriéndose.
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Aquí besa mi paz, ve a su hijo cambiado, se prepara -en Tu llanto— para comenzar todo de nuevo.
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Hector Viel Temperley, poeta argentino (Buenos Aires 1933-1987?) que me descubre el poeta y comunicador audiovisual Juan Felipe Guzman, tiene una vida extraña, una poesía de la desposesión atravesada por la trepanación que sufrió el autor y que deviene en ese fenómeno irreductible e irrenunciable que se mueve entre la precisión y el misterio y que pocas veces se da en los textos y libros. Hablamos de Poesía. Del descentramiento de una Palabra que emerge en la dactilografía del poeta. Y no se deja apresar por los límites del canon o la industria cultural. ¿El último poeta místico?.

GARY SNYDER: el poeta de sangre liviana

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"Para escalar estas cumbres venideras
una palabra para ti, para
ti y tus hijos:

permanezcan juntos
aprendan de las flores
anden livianos."

Gary Snyder


Ver más, aquí


"No hay nada en la naturaleza humana o en las condiciones necesarias de las organizaciones sociales humanas que exija en su fondo que una cultura sea contradictoria, represiva y productora de una humanidad violenta y frustrada."

(Extracto de un texto de 1969 sobre Budismo socialmente comprometido)


Gary Snyder (San Francisco 1930)
eco-poeta de la Generación Beat

ANTONIO GAMONEDA: sobre la poesía ajena al mercado


"La poesía,

ajena al mercado

y escasa de

funciones externas,

es, por ello

precisamente,

la única actividad

que, dentro de

las circunstancias,

puede escapar

al gregarismo".

viernes, 14 de noviembre de 2008

DAVID HUERTA: abrir los ojos en la ciudad

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David Huerta (Ciudad de México, 1949) contra el ruido que confirma y no deja pensar, la música de lo que pasa. Pasar es ir de un lado a otro, pero también es expandirse, ampliarse, respirar. "Un paso es un poema". (extracto de la solapa del libro "La música de lo que pasa")
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Fotopoema de Jenni, Esta burbuja en la que vives


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EN LA CIUDAD


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La lluvia cae
sobre la ciudad envenenada.
Un olor de agua
se mezcla
con el agrio tejido
del humo.
El clima pesa
cual una mano
hecha de mecates
y crudos caldos.
Nadie camina por las calles.
Nadie respira
en las habitaciones.
El mundo se cierra
con un lejano chasquido.
Alguien abre los ojos.


David Huerta
La música de lo que pasa
CONACULTA
México, edición de julio 2004

martes, 11 de noviembre de 2008

DESDE UNA POESÍA INCOMODA. REFLEXIONES SOBRE POLITICA Y AMOR (I)

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'Cuando debemos hacer una elección y no la hacemos, esto ya es una elección.'
Williams James
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'La poesía no es una estructura inocente.'
Enrique Falcón (El amor, la ira)

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¿Habrá amor más necesario qué el que nos reune e identifica bajo el signo hermano de una familia, comunidad, tribu, sociedad ,de una Multiétnica civilización?

El amor y la política:

No hay política sin amor, es desprecio del hombre. No hay amor que no sea política, es decir, que no pacte, renuncie, ofrezca, asuma, recoja, reparta entre dos seres distintos,bajo la tensión del tiempo, los intereses, las posibilidades pero sin invadir, sin violencia, sin estrategias de hipocresia o cinismo.

Cuando amo a una mujer tengo que saber que no voy a conquistarla ni dejarme conquistar: vamos a practicar un juego. Es un juego de pactos y lealtades.

Jugaremos a dar y compartir, a negociar y proyectar planes que mejoren nuestro futuro, a cuidar de los que nos rodean, a cuidar lo que nos rodea. Cuando una mujer me ama, no me somete ni se somete, dialoga, acuerda, concuerda el vivir de uno y otro, distintos pero en armonía. Cuando dos se aman, discuten pero no se matan, propician la vida, la mejoran. Ello supone saber perder uno a veces, saber ceder, conceder y saber también exigir, corregirse o corregir el rumbo. En el amor, en la política hay que saber que se arriesga uno hasta el punto de perder, de perderse, de desaparecer. Sin esa premisa, ni lo político ni el amor, pisan suelo. Y este juego del quererse o del querer ser políticamente sano es un caminar, es una aventura de nomadeo e incertidumbres. Por eso requiere constantemente revisarse y revisar las reglas, los acuerdos, la voluntad de nobleza y autenticidad, de deportividad, porque aquí muchas veces ganar significaría perder y a veces perder puede ser la única manera de ganar. Y ni eso es siempre así.

La política como el amor es copensar. Es coordinar esfuerzos. Es superar escollos, fracasar y no ceder nunca ante la tentación de hacer trampas.

En política como en el amor el deseo se subordina a la conciencia y la conciencia al bien común. Aun no sé como nos engañaron para separar dos aspectos de la vida tan claramente correlacionados y dependientes. Amar, ¿Qué otra política nos podría interesar?

A mi me parece que el primer y último lugar donde nos jugamos la libertad, la justicia, el honor de ser personas es en la intimidad. Y de ahí para afuera todo son replicas, repeticiones del ser. Y creo que separar de la escritura lo político de lo íntimo, lo amoroso de lo social (conciencia social) es una estupidez que se paga con creces. Una ruina interior, un fracaso vital.


(Fragmento de "Desde una poesía incómoda. Reflexiones sobre política y amor")



Víktor Gómez

Laura Giordani: Del mirar, inteligencia sentiente de la poesía

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Poema de la poeta argentina afincada en Alzira,
Laura Giordani, extraido de la
Agenda de la solidaridad 2009
(Coordinadoras Estatales de Solidaridad
con los Pueblos de América Latina y Africa)
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Como un parpadeo que mendiga
sus luces, esta invocación clama
en voz horizontal, tan humana:
que la indiferencia no cuelgue en las pupilas
sus crisálidas de invierno,
que la repetición no seque
los pozos del asombro,
que no se adelgace el ángulo
desde el que se contempla la infamia (...)


Laura Giordani

sábado, 8 de noviembre de 2008

YUPAICHANI. Carta abierta a la generación de Carla Badillo











CARTA ABIERTA


Antes de llegar, llegando, antes de irse.
A Carla Badillo,
que sigue llevando todas las razas en sus bolsillos.


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"Waranka, waranka kari warmikunami kanchi, juyayay, mana pipash sarunkachu"
"Somos millones de hombres y mujeres ¡carajo¡ y nadie nos pisoteará"

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ERA una sonrisa sin E.R.E. (*)
No era mi sandalia descosiéndose,
mi melena oscura de día verdadero,
ni mis manos ni el volcan de ojos
quebrados en mis manos. Lo que fue
tres veces en una
suficiente inclinación sobre las niñas
que como yo
tendrán que desnudar la historia
con cinceles de poesía
para poder ser en los tiempos que trae
sobre sus cansados brazos
una madre molida a palos.

Voy aprendiendo, hija de todas las razas,
que este caminar ha trenzado
mis venas con todas las selvas y bosques
de un mundo pequeño,
incomprensiblemente sujeto
a la ficción de las fronteras y los miedos.

¿QUIEN encarcelará a la niña que llevo
en mi hombro,
al pertinaz hombre que llevo en mi vientre,
a la hecatombe de obreras y licenciadas
que por mis uñas
saltan hacia los siete pilares de la supervivencia?.

No era, no, la sandalía que rota llaga el pie.
Ni la canícula diurna que la noche templó.
Es, hermana inquietud,
la benigna sombra de un beso,
el sol que lo galopa, la canción de los desesperados
el verdadero alimento
de mi irreversible nomadeo por "Las Geografías
del desorden". (**)

-------------------- ¿CAUTELA?

Todavía no, pero será. Ahora es el tiempo que
enhebrado de osada y femenina consciencia
como una madre molida a palos
lleva en sus brazos
el cuerpo pequeñito y sin fronteras
de nuestra Tierra.


... desde tan larga orfandad, los que empiezan
a sumar su esfuerzo
en la gran molicie maquínica,
y los que afuera
-su desaparecida pubertad es desierto-
evitan las fuerzas del orden
y evitan las mafias del crepúsculo urbanizado,
tienen en tu Impetu
el cordón umbilical que alimenta
su precariedad.

------------------------ ¿Invisibles?
Quiera que no sean invisibles
un bebe en el basural
unos niños con el pegamento,
los jovenes "espadas" del parque móvil,
las bandas, los vecinos, las jubiladas,
las asalariadas y las callejeras,
los parados, los imparables, los discapacitados,
las enfermas, las universitarias, las mágicas,
los desocupados, los tullidos, las preocupadas.

No, no es la espalda lo que se oxida.
Ese dolor lo aguanta una mujer ecuatoriana
sin pávulo.
No, no es tan sólo la pavura de los escombrados
en rutinas asfixiantes,
ni las maltratadas ni las empequeñecidas.
Es, juventud que deviene,
es vuestra diferencia la que aviva,
la que alimenta
la que injerta entre mis venas y el mundo
la palabra y el beso.

Mujer en tierra firme pregunta: ¿sin cielo es todo Chihuahua
o Atacama?. Un cielo se ve desde Cochamba
que los huérfanos -quisiera
subirlos a todos a mi grupa-
no tocan aún.

No, no son pasos lo que vine dando.
Son besos. Esperanza
de que todo es ahora responsabilidad
de nosotras y vosotros,
juventud que deviene,
amado pueblo mío de todas las razas.


Yupaichani.
Yupaichani.
Víktor Gómez


(*) E.R.E. = Expediente de Regulación de Empleo
(**) Las Geografias del desorden = ver aquí












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CARLA BADILLO DIXIT:

No quiero tener nada que ver con su revolución si no puedo bailar en ella" Emma Goldman. "Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis" Anais Nin. Soy amante de mi tierra, la que se extiende sin límites hasta llegar al infinto. Quitu es mi cuna, como lo fue para la Quilago, para las tres Manuelas y para tantas guerreras anónimas. Como lo es para mucha gente que aún esboza una sonrisa con la triste letra de un yaravi andino (kitu, ciudad de paradojas), que no es tan triste comparada con los "monstruos de mil cabezas" que nos miran desde arriba. Camino justo donde muere la tarde y donde empieza el despojo de burdas reprimendas...escribiendo con luz testimonios de una vida fragmentada, intentando unirlos con mi pluma y con mis cantos. Soy la circunstacia, las lágrimas lejanas y la lucha que no muere. Advertencia: soy insomne por decisión propia, terca, anacrónica, despistada y con instintos un poco salvajes. Lo más probable es que en mi vida pasada haya sido cantante de boleros en una cantina.

JORGE RIECHMANN: ACERTIJO PARA TONTOS

ACERTIJO PARA TONTOS

Acompañando a Eduardo Milán

¿QUE es lo más marginal de todo y sin embargo se asienta perdurablemente en el centro de la vida y de las cosas? ¿El almanaque de todas las debilidades que no obstante acumula sin cesar energía para las inconcebibles resistencias? El acertijo es transparente: la poesía, claro está, limpio está, transparente está. Sin indulgencia reclamo esa palabra amorosa y fatídica. Así vamos sacando del zurrón -agujereado y vacío- el pan y la sal de nuestra esperanza. Así vamos formulando, paso a paso, uno adelante y tres atrás, la delicada álgebra de la comunidad futura. En la sobriedad de los resquicios, nos hacemos fuertes para no enmudecer. Durchhalten! dice, contra todas las probbilidades probables, el dibujo al pastel de Paul Klee en 1940, justo antes de su muerte. Resistir. Existir. Revelar. Resistir.

Jorge Riechmann

viernes, 7 de noviembre de 2008

EDUARDO MOGA: entrevista en Revista de Letras


Desde el blog de Agustin Calvo García, Poesía Visual y otras poesías, llego a una entrevista jugosa al poeta Eduardo Moga. Y rescato dos preguntas que son claves para entender el antioficio que Pavese defendiera con su vida, que Ungaretti llevara a la esencialidad o que Méndez Rubio nos llevará a un no-lugar para la libertaria posibilidad de ser hombre. No se si respondería así Agustin Calvo, pero leída su poética que abre los poemas que seleccionó para las afinidades electivas, descubro una calidad del ser de palabras, que me hace detenerme y replantearme urgencias, escenarios, acciones innecesarias, perdidas y dádivas, morosa re-escritura, creatividad y compromiso. valga pues de contrapunto esa poética de humilde razón:
Poética
Hay una distancia tan sumamente grande entre lo que quiero y lo que consigo que estoy por borrar letra a letra todo lo que he escrito hasta este instante.
Agustín Calvo García
Y vayamos ya con las respuestas empáticas de Eduardo Moga.
Víktor Gómez


Eduardo Moga
(fragmento de la entrevista)
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¿Qué le pides a un poema como lector?


Que me sacuda, que me emocione, que me haga vibrar. Para Huidobro, un poema es un incendio. Breton reivindicaba una belleza convulsa. Pound defendía el voltaje de los versos. En todo eso creo. Aunque preciso que la emoción tiene muchos órdenes: no es sólo sensitiva; puede ser también intelectual. Un poema reflexivo, que ahonde en los pliegues del pensamiento, que bucee en la gestación y desarrollo de la razón, o que se aproxime a la realidad con una perspectiva analítica, e incluso científica, puede también transtornarme.



Y, cómo autor, ¿qué les pides a tus poemas?


Lo mismo: emoción, latido, arrebato. Una emoción que, de nuevo, se puede construir con muchos materiales y con muchas herramientas, entre las que la potencia y la precisión del lenguaje, la persuasión de la música y la subversión de los referentes se me antojan las más relevantes.




Leer entrevista completa, AQUI

jueves, 6 de noviembre de 2008

OLVIDO GARCÍA VALDES: el cuerpo toca lo indecible, (d)escribe el miedo

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El mejor lugar en Internet para la crítica y contracrítica de poesía que yo conozco es
ADDISON DE WITT. Es para mi una escuela viva. Cinco poetas o críticos anónimas/os que trabajan por una aproximación alternativa e independiente a la poesía que actualmente podemos leer dentro de la industria cultural y bajo la inquieta, pertinaz y osada mirada de los que sospechan del sistema motor de la creatividad y comunicación vigentes. Con esas premisas, desvinculados del canón hegemónico y sus intrumentos de subjetivización, se apuesta por una lectura crítica de los textos poéticos, lo más objetiva y auténtica posible.
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Ver sobre Olvido García Valdés una feroz, feraz y sabrosa conversación deliberativa,

AQUI







ESCRIBIR EL MIEDO ES ESCRIBIR...



escribir el miedo es escribir
despacio, con letra
pequeña y líneas separadas,
describir lo próximo, los humores,
la próxima inocencia
de lo vivo, las familiares
dependencias carnosas, la piel
sonrosada, sanguínea, las venas,
venillas, capilares.


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De "Caza nocturna" 1997

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Y otro poema, de antología LA POESIA, ESE CUERPO EXTRAÑO, publicado por la Universidad de Oviedo en el 2005.

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Girasol, negro párpado, multiplicada

curva para el deslumbramiento.

Somos

sólo cautivos,

presencias dentro de otros

que nos llevan. Allá, muy lejos,

el taxista dijo: discúlpeme,

la ciudad es muy grande, sólo

manejo por las orillas.



Olvido García Valdes