miércoles, 18 de abril de 2007

Julia Otxoa: voz visual irreductible

poema visual: no a la guerra




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"Un bosque se abre camino en la palabra cuando alguien saluda respetuosamente a un insecto."


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Fábula



¿Vivimos dentro de la fábula? Preguntó esperanzado el reo al verdugo, tan sólo un instante antes que el hacha de éste le cortara-limpiamente el cuello.




Tal vez... respondió con voz queda el verdugo, pero ya la cabeza decapitada rodaba cayendo del estrado, y se perdía empujada por el viento en la [sic] inhóspito inmensidad del desierto.

SORPRESA Y DESTINO


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Uno apenas es una cosa cierta
que se deja vivir, morir apenas
y olvida cada instante, de tal modo
que cada instante, nuevo, lo sorprenda.

JAIME SABINES





Toda literatura es autobiográfica, finalmente.
Todo es poético en cuanto nos confiesa un
destino, en cuanto nos da una vislumbre de él.


J. L. BORGES

VICENTE GALLEGO: LUZ INCESANTE SOBRE AGUA BENDITA



La noche del agua


Con la luna de agosto
volada del caldero de la mar
y quieta arriba;
con el agua hasta el pecho,
en esta playa sola de la noche,
y ya cuarenta
de los que aquí se cumplen sin ganancia,
contemplo el litoral, y estoy pagado.

Fuera así que nos dieran
aviso de la última y venirnos
a la orilla del agua, ya dispuestos
para entrarnos a nado
en la íntima rueca
donde prende la espuma
y va en su vuelta blanca cegadora.

Fuera así, en el verano,
que llamaran a cuentas,
y entrar en las del mar por nuestro pie,
después del largo día clamoroso,
bebido el fresco vino con los nuestros.

Si de una merced,
si fuera digno
de alguna caridad,
y no por mi valor, mas por lo mucho
que me tocó temblar,
si un hombre mereciera compasión,
concededme que sea
una noche de luna como hoy,
metido en este mar
del verano de dios, de cuando niño,
cargado con la flor
de la certeza el cubo
y dueño, dueño
de tanta arena mía por llegar
que se escurre de un puño muy pequeño.

No irá a tu encuentro un hombre:
de la noche del agua
a un niño has de llevarte y de su luna.
¿Es que no lo conoces, es que tanto
lo ha cambiado el dolor?
¿De la noche del agua a las del mar,
llevarás a tu niño, madre ciega?

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Madrigal

Para Encarna Oliva







Os debo un madrigal,
amada mía, tierra
mía, suelo
de las germinaciones,
solícita matriz de cuanto quiso
crecer en buen amor por nuestra casa.

Sois carne de mi carne,
gozadora, y sois también
mi coronela
de las verdades duras,
las que sólo se dicen entre dos.
Y amiga mía, sois, cuando gustáis,
la más misericorde engañadora,
mi acuerdo y mi disputa, mi querida.

Lo que puedo ofreceros ya lo veis,
no tiene más valor
que el que vos le otorgáis al aceptarlo:
el carbón de mi edad, la oscura alpaca
que ayer fuera orgullosa platería.

Pues a mi lado vais,
por tan cierta,
mi hermana, puta mía,
dejad, consentidora, que os levante
la falda, y al desván
vayamos a sacarnos las vergüenzas,
vayamos a bebernos las heridas.

Porque os hice llorar, porque lloré,
os debo una canción aquí en la plaza:
no atendáis a su letra,
poned sólo a su música el oído,
que esa sí, que esa sabe
sonar sin más verdad que el puro son
del corazón metido a daros gracias
por todo y por acaso
lo que pueda llegar, si tuvierais a bien
compartir la quebrada.

Yo quiero la marchita
gardenia que ya asoma a vuestra piel,
el fatigado hueso,
la cabellera blanca,
yo quiero cuanto venga a derrotaros,
y a cambio, por defensa,
la saliva del viejo os he de dar,
la mano escueta, el miedo y el orín
de las noches en vela.
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Vicente Gallego, 1963.
Una voz que arrasa porque atraviesa el espíritu vacío y se instala en lo amado con la exactitud verbal de Orfeo.

IN MEMORIAM de Alejandra Pizarnik

Tú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio.
Tú haces de mi vida
esta ceremonia demasiado pura.

A. Pizarnik





Alejandra no duerme
ni se ha ido. Huelen
en desbandada sus biorritmos
alterados, su muerte
reverdece en el canto
que retorna con la fiera
tristeza de su natalicio,
con la orfandad y duelo
de su trágico destino...
Duelen estos versos,
están como el hueso roto
por un mazazo.Vida que en el yunque
del tiempo se hizo a golpes,
hasta ser noche en cuerpo de rabia,
un grito como ojos
altísimos en lágrimas
tan hondas de silencio
que hacen raíz
en el centro de la memoria
en la pálida cuna
en lo oscuro que nos nombra.
V. G.
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Agradezco los consejos de Elena Escribano
para darle al texto mayor rigor
y pasar de "impronta" a poema.

HUGO MUJICA: POESIA DEL SILENCIO

Los silencios, principio y fin.

—Las palabras nacen del silencio. Una vez dichas, vuelve a estar el silencio. Todo es flujo y reflujo. El fundamento del ser es la expresividad, del silencio a las palabras y de éstas al silencio, no una cosa u otra.





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En mi poesía no hay intencionalidad.

—Yo no intento nada. Estoy de alguna forma compartiendo aquello que me pasa, pero no tengo ninguna intencionalidad. Es más, creo que la poesía carece de intencionalidad. Yo escribo lo que me pasa. Me alegro de ser leído o escuchado; si al otro le sirve, y le revela algo, me alegro por él. No busco otra finalidad sino la de transmitir qué me pasó a mí en el momento creativo. Lo que yo escucho del mundo en el que vivimos lo digo en mis poemas.

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Estética vs. Ética.





—Creo que siempre fue así, lo que pasa que hoy tenemos tal conflicto con lo ético que surge este planteamiento. En otras épocas existía la ética como presencia, no se le pedía tanto a otros lugares para que fuesen éticos. Entonces la estética era independiente porque de la ética se ocupaban otros. Hoy la poesía es uno de los pocos lugares que han quedado fuera del mercado y de toda manipulación. Así que ahora parece que a la poesía se le pide que sea testigo de otras ausencias. Pero creo que, en general, siempre fue más estético que ético; no divorciado de la ética, pero no era su planteamiento esencial. Los planteamientos reaparecen cuando carecemos de aquello que planteamos.

DOS POETICAS: CARDENAS Y FUERTES



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Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.

Rafael Cadenas

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¿Para qué a estas alturas preocuparme,
–escribir en revistas, hojas muertas o libros?
¿Para qué interesarme por un nombre,
si ya tengo el tuyo y el mío?

¿Para qué indiferencias, conferencias,
antologías, mitos?

¿Para qué recitales, traducciones,
si ya está todo dicho?
He cambiadode técnicas y estilo.
¡Y manos a la obra!
Escribir sobre tu cuerpo
con los dedos mojados en el vino.


GLORIA FUERTES

ESENCIALIDAD (I)


"Primero quedan los malentendidos, también éstos mueren, luego queda la obra. "


Elias Canetti


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"No hay escuelas, hay poetas."





Rubén Darío

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"Se escribe perdiéndose en la búsqueda sin llegar a lo que se busca".

Hugo Mújica

LUIS ALBERTO DE CUENCA: POESIA CULTA, SENCILLEZ, COTIDIANEIDA


- "Mi poesía me la trae la brisa que de vez en cuando sopla en mi calle, junto a olores antiguos más o menos prohibidos, canciones olvidadas y deseos por realizar. Mi poesía es figurativa. Mi poesía se entiende. Mi poesía busca moldes métricos y es, casi siempre, epigramática. Hace unos quince años, y guiado por lecturas helenísticas (la Antología Palatina) y provenzales (la lírica trovadoresca compilada por Martín de Riquer), abandoné una poesía de estructuras abiertas y empecé a escribir otra de estructuras cerradas, centrándome en los tres o cuatro temas que desde entonces aparecen una y otra vez en mi obra poética, y que son los temas de siempre."


- "La poesía es tan sólo una parte de mi vida. Tengo poco o nada que ver con los poetas para quienes la profesión poética es toda su vida, con los poetas que se creen geniales y te derriten la cabeza con sus libros inéditos para que les des tu opinión. Alucino cuando alguien dice que ser poeta es una religión, que para escribir versos se necesita estar en trance o recibir señales de lo alto o de lo profundo."


- "El concepto que valoro más a la hora de escribir poesía es la sinceridad (una «sinceridad» entre comillas que implica el concepto, también entrecomillado, de «obligatoriedad» o «necesidad» del poema). Pero no me interesa la sinceridad si no va acompañada de la claridad. Pienso que es de la sabia conjunción entre sinceridad, claridad, técnica y sensibilidad de donde surge la emoción poética. Soy mal lector de poesía contemporánea en la medida en que la poesía contemporánea no suele preparar bien esos cócteles. Por lo demás, no hay poesía si quien la escribe no posee dominio del oficio, conciencia del género, rigor en la construcción y, desde luego, oído. Un poeta no debe contar nunca las sílabas de un verso. ¡Cuántos endecasílabos mal medidos o mal acentuados en nuestra poesía más reciente! No debemos renunciar a lo mejor de la Vanguardia, a esa Vanguardia que relampaguea en los versos humorísticos de Ángel Guache o en la poesía más reciente de Abelardo Linares, pero tampoco a nuestra tradición, que es lo más valioso que tenemos."


- "Me gusta recordar que mi poesía suele gustarle a gente que no lee poesía o piensa que la poesía es un asunto de señoras cursis y/o de tarados. Eso demuestra que la poesía puede y debe salir del ghetto, de las mafias y sectas, del malditismo. De su propia y tediosa iconografía."
("Poética", en El último tercio del siglo (1968-1998), Madrid, Visor, 1999, pp. 395-396).





El desayuno
Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más,
tanto que casi no puedo resistir
lo que me gustas, cuando, llena de vida,
te despiertas y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno".

CRISTINA PERI ROSSI: PASION HUMANA


BITÁCORA


No conoce el arte de la navegación

quien no ha bogado en el vientre

de una mujer, remado en ella,

naufragado

y sobrevivido en una de sus playas.


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"Linguística general" 1979


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DEDICATORIA

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La literatura nos separó: todo lo que supe de ti


lo aprendí en los libros


y a lo que faltaba,


yo le puse palabras.


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"Evohé" 1971

MITICO JULIO MARTINEZ MESANZA


ES PODER UNA TORRE SOBRE ROCAS
A Luis Alberto de Cuenca
Es poder una torre sobre rocas
cuyo interior adornan ricas telas
e inscripciones de anales y de leyes.
Una torre que guarda los despojos
de solares y eternas dinastías.
Tiene el poder severos escenarios
e implacables sirvientes silenciosos.
Poder arroja infamia sobre el tibio
y no acepta en su guardia a los neutrales.
Tiene la torre normas que el profano
no comprende y desprecia torpemente.
Poder cierra la boca al arbitrista
y hace que el cuerdo abrevie su discurso.
Es poder una torre sobre un yermo
cuyo exterior el tiempo hizo terrible.
De "Europa" 1983
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REMEDIA AMORIS I
Amigos, el amor me perjudica:
no permitáis que caiga nuevamente.
Podemos emprender una campaña
o el estudio de textos olvidados:
algo que me mantenga distraído.
No me habléis de la dulce voz de aquélla
ni del hermoso talle de esa otra.
Quemad todo retrato, ensordecedme,
poned sus armas en mis propias manos:
si sé el secreto su poder se extingue:
ellas son incapaces de ternura.
De "Fragmentos de Europa" 1977-1997

PIZARNIK: POETICA (II)

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LA MUERTE Y LA NIÑA

Debajo de un árbol, frente a la casa, veíase una mesa y sentados a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella.

—Toma un poco de vino —dijo la muerte.

La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té.
—No veo que haya vino —dijo.
—Es que no hay —contestó la muerte.
—¿Y por qué me dijo usted que había? —dijo.
—Nunca dije que hubiera sino que tomes —dijo la muerte.
—Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo —respondió la niña muy enojada.
—Soy huérfana. Nadie se ocupó de darme una educación esmerada —se disculpó la muerte.
(Tomado de «Devoción», en Prosa completa, edición a cargo de Ana Becciú, prólogo de Ana Nuño, Barcelona, Editorial Lumen, 2002, p. 31)


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CUARTO SOLO
Si te atreves a sorprender

la verdad de esta vieja pared;

y sus fisuras, desgarraduras,

formando rostros, esfinges,

manos, clepsidras,

seguramente vendrá

una presencia para tu sed,

probablemente partirá

esta ausencia que te bebe.

PIZARNIK: POETICA


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JUEGO TABU

Ante todo una mancha roja, de un rojo débil pero no sombrío y ni siquiera opaco.
La mancha configura un sombrero colorado que se inserta en el color arena húmeda del suelo compuesto por tres tablas de madera.
El conjunto —sombrero rojo y madera ocre— relumbra igual que en algunas iglesias umbrosas el manto de la Virgen.
Fulgor mediocre que resplandece por obra de la oscuridad vecina.






ORIGEN


Hay que salvar al viento


los pájaros queman el viento

en los cabellos de la mujer solitaria

que regresa de la naturaleza

y teje tormentos


Hay que salvar al viento



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REVELACIONES






En la noche a tu lado



las palabras son claves, son llaves.



El deseo de morir es rey.



Que tu cuerpo sea siempre



un amado espacio de revelaciones.









ALEJANDRA PIZARNIK: POETA SUICIDA, LOCA POR VIVIR



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MADRUGADA


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Desnudo soñando una noche solar.

e yacido días animales.

El viento y la lluvia me borraron

como a un fuego, como a un poema

escrito en un muro.



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FORMAS


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no sé si pájaro o jaula

mano asesina

o joven muerta entre cirios

o amazona jadeando en la gran garganta oscura

o silenciosa

pero tal vez oral como una fuente

tal vez juglar

o princesa en la torre más alta

MIGUEL CASADO: POETA de los Infolios





EN las mañanas de poca luz,
la rama, sin contraste, queda
como una sombra, ahí abajo.
Obligando a levantar los ojos,
buscar en alguna parte negada
la nitidez del color




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PASTO de pensamiento,
la rama; memoria sólo
otras veces, se reconoce
objeto en el cristal. Enramados
ojos, derramados, que de pronto
estuvieran fuera.

Hopper. Rusell. Sartre


" El poeta en cada palabra, por el solo efecto de la actitud poética, realiza las metáforas en las que soñaba Picasso cuando deseaba hacer una caja de fósforos que fuera toda ella un murciélago sin dejar de ser una caja de fósforos. Florencia es ciudad, flor y mujer y es también ciudad-flor, ciudad-mujer y muchacha-flor. Y el extraño objeto que se muestra así posee la liquidez del río y el dulce ardor leonado del oro, y, para terminar, se abandona con decencia, y prolonga indefinidamente, por medio del debilitamiento continuo la e muda, su sereno regocijo saturado de reservas. A esto ha de añadirse el esfuerzo insidioso de la biografía.

Para mí, Florencia es también cierta mujer, una actriz norteamericana que actuaba en las películas mudas de mi infancia y de la que he olvidado todo, salvo que era larga como un guante de baile, que siempre estaba un poco cansada y era casta, que siempre representaba papeles de esposa incomprendida y que se llamaba Florencia y yo la amaba. Porque la palabra, que arranca al prosista de sí mismo y lo lanza al mundo, devuelve al poeta, como un espejo, su propia imagen.

Esto es lo que justifica la doble empresa de Leiris, quien por un lado, en su Glossaire, trata de dar a ciertas palabras una definición poética, es decir, que sea por sí misma una síntesis de implicaciones recíprocas entre el cuerpo sonoro y el alma verbal y, por otro, en una obra todavía inédita, se lanza a la busca del tiempo perdido, tomando como guías ciertas palabras especialmente cargadas para él de valor afectivo.

Así, pues, la palabra poética es un microcosmos. La crisis del lenguaje que se produjo a comienzos del siglo fuen una crisis poética. Sean cuales fueren los factores sociales e históricos que la produjeron, esta crisis se manifestó por accesos de despersonalización del escritor ante las palabras. No sabía servirse de ellas y, según la célebre fórmula de Bergson, sólo las reconocía a medias; se acercaba a ellas con una sensación de extrañeza verdaderamente fructuosa: ya no le pertenecían, ya no eran para él, pero, en esos espejos desconocidos, se reflejaban el cielo, la tierra y la propia vida. Y, finalmente, se convertían en las cosas mismas o, mejor dicho, en el corazón negro de las cosas.

(...) Pero este esquema no tiene nada de común con eso que llaman ordinariamente un esquema verbal: no preside la construcción de un significado. Se acercaría más bien al proyecto creador por el que Picasso predetermina en el espacio, antes incluso de tocar su pincel, esa cosa que se convertirá en un saltimbanqui o un arlequín. Huir, huir allá, advierto que hay pájaros borrachos, pero, oh, corazón mío, oye el canto de los marineros. "








El hombre es el resultado de causas que no previeron el fin al que conducían.
El origen y desarrollo de las esperanzas y temores del hombre, de sus amores y creencias no son sino el resultado de ciertas situaciones accidentales de los átomos.
Ninguna pasión, heroísmo, intensidad de pensamiento o de sentimiento pueden preservar la vida individual más allá de la tumba
Toda la espléndida luminosidad del género humano está destinada a extinguirse con la abrumadora muerte del sistema solar
Todo el templo de las realizaciones del Hombre quedará inevitablemente enterrado
bajo los restos de un universo en ruinas ["El credo del hombre libre", B. Russell. 1903].

GONZALEZ FAUS: Extracto de la "Carta a un amigo agnóstico"


P.D.: Te adjunto fotocopia de un pequeño Credo que, hace meses, escribí para mi uso particular. Sigue un orden inverso al de esta carta, y diríamos que va desde el “tercer nivel” hacia el primero. Ojalá te sirva de resumen.



Creo que existe el Mal.


Creo que al Mal no puede vencerle ni la voluntad ni la fuerza ni el miedo ni el castigo... Cuando todo eso lucha contra el Mal acaba siendo invadido por él maleado. Y el Mal acaba así triunfando y mostrando su escandaloso poder.

Creo que al Mal sólo puede vencerle el bien.


Y creo que el bien vence al Mal soportándolo siendo quizá destrozado y aparentemente vencido por él.

Creo que este es el camino de Jesús “pobre y humilde rechazado y crucificado. Y creo que este camino no puede imponerse a nadie porque entonces se falsea. Es un camino que sólo puede ser descubierto libremente seguido y nunca acabado. Pero cuando se le sigue acaba uno ratificando aquella constatación de Lutero: a través del senorío de Su humanidad Jesús nos convierte de infelices y orgullosos dioses en hombres auténticos .

Creo que en este camino paradójicamente sobrecogedoramente el hombre se encuentra con Dios. Y con un Dios mucho más cercano de lo que Su Trascendencia y Su Silencio nos permitirían sospechar en el caso de que aceptemos Su existencia.

GONZALEZ FAUS: POETA DE LA POLITICA ETICA




La violencia tiene un … carácter doble, ambiguo, contradictorio, benéfico y maléfico a la vez, de absoluta necesidad y absoluta calamidad, con que el hombre hace la experiencia del hecho violento. (González Faus).

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La violencia es experimentada como buena y necesaria, precisamente porque sólo ella es capaz de afrontar y vencer a la violencia. Pero es maléfica y fatal porque, en su enfrentamiento con la violencia, desencadena siempre otras violencias nuevas (entre las que está ella misma). (González Faus).


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La violencia "tiene efectos miméticos extraordinarios: cuanto más se la quiere eliminar, más se la alimenta" … Es conocida la teoría de la triple violencia: la implantada, la reactiva contra ella, y la represiva contra esa reacción. Pero no suele decirse que la cadena no se acaba ahí. Por lo general solo se vuelve a comenzar. Cada una de esas tres violencias imita sin quererlo a la que combate.


Que los sionistas actúen sin saberlo "a lo nazi" o los etarras " a lo facista" es una concreción de esa mímesis oculta. (González Faus).

EL SEVILLANO JOAQUIN MARQUEZ






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RELOJ



No espero nada y sin embargo miro
el reloj;
útil de envejecer que llevo puesto
como una joya.




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UN SUEÑO DE EDGAR ALLAN POE



Edgar Allan Poe
soñó que había muerto; asistía con cierta
curiosidad a la incineración de su cadáver.
Vio cómo sus cenizas se arrojaban al río Potomac.
Dentro del mismo sueño, un gran salmón
engulló aquella pasta gris que el río acercaba a la orilla.
Hasta muchos meses más tarde,
cuando invitado por su tío John
almorzaba en el puerto y una espina
de salmón estuvo a punto de ahogarlo,
no vino a su memoria aquel extraño sueño

Fernando Operé: Poeta y Profesor Universidad Virginia


Basta ya de llantos y de lluvias.
Vengo al sol con frío y te pregunto,
¿está la mar aún a tu puerta?
¿brilla la luz en aquel sitio donde te prometí,
oh, tantas veces,
ser un héroe en azul
luchado por tu mundo?

Basta ya de fríos y cuchillos,
que llego al fin,
que vuelvo con un bulto repleto de miedos y presagios
y desde mi tostan solo busco
la paz de los caminos y los prados.
Y si he de ser un héroe
será hiriendo, al sol, al polen,
al musgo de los riscos.

No aquí, sintiendo la amenaza
de una breve bombilla,
que se funde.

Yo no soy de rincones ni de lutos.
Dame un fusil de amor y moriremos
si es que de muerte es el asunto.
Pero no me atéis a las sombras se este sótano.
Dejadme que me vaya.
Tengo frío.