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La historia: los niños muertos
de hambre soy yo. No hay pestes infecciosas sino pestes políticas.
El miedo es la ciencia
que estudian gramáticos: la usura, la pólvora.
Lo que te comes para siempre.
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Periodista, cursó el doctorado en Lengua y Literatura Hispánicas en la Universidad Jaume I de Castellón, poeta algunas veces
Su blog atraviesa una sien y horada un ojo. Es el filo de una navaja de luz insumisa:
http://montealegrepedro.blogspot.com/
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Mi lucha es el barro transformado en decir. Mi lucha
es la niña: persigue a un coleóptero
proclamado lenguaje. Uñas de la hora rasguñando mi uña
La gotita de sangre
llamada País.
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LA LLAMA
Tengo fiebre y tu mano me fue helada:
era tuyo este signo de mi espanto.
Tengo muerte, y tu mano me fue canto,
y me ciegas con tu ojo, y soy la nada.
Tu signo es como vaso, y lleva un signo,
más otro por ventura de tu abrazo, sin fin,
en la ceniza yo lo cazo; y el rostro
-que es el mío- le persigno. Por más fría
que estuviese tu mano, tu signo es mi retorno,
y yo me agacho, aunque ardiente en tu beso,
lo reboto, y retrocedo al beso de mi hermano:
el signo de mi espanto era un muchacho,
mirando cómo humea su Dios roto.
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De El hijo de todos (inédito)
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