Todo el futuro
aislado
pretende ser un ideal.
Pero en su
dejarse venir,
en el devenir involuntario
ese afán
de casi llegar,
este espejismo en la desierta
lentitud
del día soleado e implacable
anuncia
lo nunca dicho:
"somos aire, estamos de paso,
en la indócil exigüidad
de la sed somos augurada
agua bajo la roca de los silencios.
-
Mediodía. Liquida línea
-
del horizonte.
-
A mitad de un lugar.
- Se siente el mundo licuarse.
-
Queremos llegar
y no llegaremos. Habiendo
llegado solos
nadie sabrá
que somos aire sin nombre,
sin bandera, sin rostro".
Viktor Gómez
No hay comentarios:
Publicar un comentario